Azt hittem, nélkülem el fogsz tűnni…
A datolyaszilva váratlan hatása a szervezetre még az orvosokat is megdöbbentette!
Okszana nem is azonnal értette meg, hogy tényleg Ő az.
Először csak egy alakot vett észre a bejáratnál lévő padon — görnyedt volt, ideges, ingerlékeny, mintha szürke festékkel öntötték volna le.
De amikor az autó, amelyben ült, finoman megállt a ház előtt, az alak hirtelen felpattant, és hadonászni kezdett, mintha szúnyogokat kergetne el.
Kiszállt a kocsiból, megigazította a kabátját, kézbe vett egy hatalmas rózsacsokrot, és csak akkor ismerte fel az arcot.
„Kosztya?”
A hangja hidegebb volt a novemberi szélnél.
A volt férj felállt, és a megvetését leplezni sem próbálva odavetette:
„Kellenek a papírok.
Hol voltál?
Már egy órája várok!”
Okszana lustán ránézett a rózsákra, aztán rá.
„Telefonon megmondtam, hogy nem leszek itthon.
Te döntöttél úgy, hogy itt ülsz a hidegben.”
„Kitől vannak a virágok?”
Kosztya úgy fintorgott, mintha a csokor megsértette volna.
„Semmi közöd hozzá.”
Okszana nyugodtan elsétált mellette, még csak be sem hívta.
A nyugalma még jobban felbosszantotta, és végül nem bírta tovább:
„Akkor is bemegyek.
El kell vinnem a papírokat.”
„Bemehetsz.
De csak a papírokért,” vágta rá.
Felmentek a lakásba.
És ott Kosztya úgy megdermedt, mintha földbe gyökerezett volna a lába.
A lakás ragyogott — dizájner bútorok, új függönyök, puha, meleg fény.
„Mik ezek a paloták?”
A kérdésében szinte fenyegetés volt.
„Honnan van pénzed?”
„Elvitted a papírokat?” kérdezte Okszana nyugodtan.
„Ne térj ki a kérdés elől.
Tudni akarom, ki fizet itt mindent!”
„Ez már nem az én dolgom.
És főleg nem a tiéd.”
Szó szerint kitolta az ajtón.
Kosztya zavartan pislogott, mintha gyomorszájon vágták volna.
Amikor az ajtó becsapódott, ő sziszegve mondta:
„Ugyan kinek kellesz… a te korodban…”
De legbelül megmozdult egy félelem, amit nem mert beismerni:
megint érdekelte őt.
Okszana felidézte azt a napot, amikor minden összeomlott — és egyszerre felszabadította őt.
Akkor délben ment haza: leesett a vérnyomása, szédült.
Kinyitotta az ajtót — és nevetést hallott.
Férfit.
És nőit, csilingelőt.
A hálószobához lépett, és a szíve úgy remegett, mintha bedobták volna egy dobos mosógépbe.
„Krisztina, hagyd abba… még visszajöhet,” hallotta a tompa férfihangot.
„Na, mit csinálsz… jó, de csak gyorsan…”
Aztán — nyögések.
Okszana kinyitotta az ajtót.
A szeme előtt: egy fiatal, harmadéves egyetemista, szinte még lány, félig levetkőzve, és Kosztya, aki még csak meg sem próbált elugrani vagy eltakarózni.
„Na, ennyi volt, Okszana Andrejevna, most már mindent tud,” vigyorgott.
„Ha akarod, válj el.
Én nem bánom.”
„Konstantin Pavlovics… mi…” hebegte a lány.
„Fogd be.
Minden rendben lesz,” mordult rá.
Aztán a feleségéhez fordult, és így szólt:
„Te is rég tudtad, hogy köztünk… hát… nem az igazi.
Intézzük el szépen.”
Okszana nem szólt semmit.
Csak odalépett a szekrényhez, elkezdte a földre dobálni a holmijait, és egyet mondott:
„Takarodj.”
Akkor Kosztya győztesként viselkedett.
„Nélkülem el fogsz tűnni!”
„A bíróságon elveszem tőled a lányodat!”
„Mindenkinek elmondom, hogy te csaltál meg engem!”
Most, három hónappal később, ott állt a küszöbén egy hatalmas csokorral és egy megvert kutya szemével.
„Okszana, hallottad, miket hord össze rólad?” háborgott Oleszja, a legjobb barátnője.
„Hallottam,” mosolygott Okszana, miközben teát töltött magának.
„Azt mondja, hogy te csaltad meg őt.
Hogy azért dobott ki, mert te egy kicsapongó alkoholista vagy!”
Okszana olyan őszintén nevetett, hogy még a barátnője is elhallgatott.
„Hadd beszéljen, amit akar.
Akik ismernek, soha nem fogják elhinni.
A többiek nem számítanak.”
„De hát mindenhol mocskol!
A munkahelyen, az ismerősöknél…”
„Oleszja,” nézett a szemébe, „ez már nem bánt.
Ő a múlt.
Végre normálisan élek.”
„Megváltoztál,” sóhajtott a barátnő.
„Megfiatalodtál, megszépültél…
Mintha végre levegőt vennél.”
„Tudod miért?” mosolygott Okszana.
„Mert otthon már nincs olyan ember, aki minden nap elmondja, mennyire semmirekellő vagyok.”
Kosztya a barátja konyhájában ült, és idegesen áztatta a teafiltert a bögrében.
„Képzeld, valami szemétláda virágot vitt neki!” panaszkodott.
„És felújított.
És randizik!”
„És?” vont vállat a barát.
„Elváltatok.”
„Nem erről van szó!” emelte fel a hangját Kosztya.
„Ő az… na… az exem.
Hogy néz ez ki?”
„Úgy, mint egy önálló nő, aki továbblép.”
„Ő sosem… ő nélkülem…”
Elhallgatott.
A barát halványan elmosolyodott:
„Aha.
Azt hitted, nélküled el fog tűnni?”
Kosztya dühösen az asztalra csapott.
„Kötelessége lett volna egyedül ülni!
Gyereke van, kora… kinek kell ő?!”
„Úgy tűnik, valakinek kell,” vigyorgott a barát.
Kosztya érezte, hogy az egész világa összeomlik.
Eszébe jutott Krisztina — szép volt, de haszontalan.
Pár hónapig jó móka volt vele, de együtt élni?
Még egy tükörtojást sem tudott megsütni.
Okszana viszont mindig megbízható volt.
Otthonos.
Meleg.
Csendes.
És valahol mélyen tudta:
ő volt az egyetlen ember, aki igazán szerette.
Csak akkor ezt nem becsülte meg.
Másnap Kosztya újra eljött az ajtajához — tiszta ingben, zselézett hajjal, és egy dús rózsacsokorral, mintha első randira készülne.
Csengetett.
Okszana egy perc múlva ajtót nyitott — nyugodtan, összeszedetten, magabiztosan.
„Mit akarsz?”
„Ezt neked hoztam,” próbálta átnyújtani a csokrot.
„Vidd el.
Allergiás vagyok a cirkuszra.”
„Azért jöttem… hát… kibékülni,” motyogta.
„Kivel?”
„Veled!”
„De elváltunk.”
„És akkor mi van?
Kezdhetjük újra.”
Okszana felnevetett, de nem sértődötten, inkább szinte sajnálkozva.
„Konstantin, három hónapja kidobtál, és ordítottad, hogy senkinek sem kellek.”
„Hát…” nyelt egyet.
„Elragadtattam magam.”
„Évekig csaltál.”
„Az… hát… nem volt komoly.”
„Megaláztál.”
„Tévedtem.”
„Azt mondtad, nélküled a lányommal együtt el fogunk tűnni.”
„Hát, akkor én…”
„Kosztya.
Azt akarod mondani, hogy most mindent megértettél?”
„Igen.”
Közelebb lépett, próbált őszintének tűnni.
„Próbáljuk meg még egyszer.
Más leszek.
Tényleg.”
„Nem, Kosztya, te nem értetted meg.
Én lettem más.”
Mondani akart valamit, de abban a pillanatban a szobából egy férfihang szólt ki:
„Okszan, ki az?”
Kosztya megdermedt.
A szobából kilépett egy magas, erős férfi, miközben megkötötte a köntöse övét.
„Van valami gond?” kérdezte nyugodtan, Kosztyára nézve.
„Ki… az?” suttogta a volt férj.
„Ő az én férfim,” felelte Okszana nyugodtan.
„Te pedig… a múlt.”
Kosztya érezte, hogy kicsúszik a talaj a lába alól.
Leengedte a csokrot.
A rózsák a padlóra zuhantak, mint levágott fejek.
„Elmész magadtól?” kérdezte a férfi.
„Vagy segítsek?”
Kosztya ösztönösen hátrált.
„És vidd a seprűdet is!” kiáltotta Okszana, amikor Kosztya lefelé rohant a lépcsőn.
Kosztya nem állt meg.
Az utcán Kosztya leült ugyanarra a padra, ahol egy órával korábban várta őt.
A kezében egy összegyűrt rózsaszárat szorongatott.
„Hogy tehette?..” gondolta.
De az igazság egy volt:
ő maga tette tönkre mindazt, amije volt.
Ő maga sírásig vitte, aztán kétségbeesésig, aztán pedig — egy döntésig, ami jobbá tette az életét.
Eszébe jutott, hogyan nevezte őt:
— tyúknak.
— hisztérikának.
— semmirekellőnek.
— rondának.
— olyan nőnek, akit senki nem fog megkívánni.
És most mellette volt egy férfi, aki úgy nézett rá, ahogy ő soha egyszer sem.
„Kár…” suttogta.
De a bánat túl későn jött.
Okszana az ablaknál állt, és nézte, ahogy elmegy.
Az arcán nem volt sem düh, sem káröröm — csak egy enyhe szomorúság.
„Annyi év hiába,” mondta halkan.
Aztán becsukta az ablakot, és elmosolyodott.
Mert hosszú évek óta először érezte magát szabadnak, kívánatosnak és igazán élőnek.
Vége.
