„El akarja altatni?” – kérdeztem egy csipetnyi hitetlenkedéssel.
„Igen” – felelte az idős hölgy –, „már nincs rá szükségem.”
A kis kölyök a köpenyem szélét rángatta apró, éles fogaival.
Ragyogó, élénk szemeiben nem volt nyoma félelemnek.
Nem félt sem a szokatlan szagoktól a szobában, sem a fehér köpenyes férfitól, sem még a saját gazdájától sem, aki úgy döntött, hogy a legradikálisabb módon szabadul meg tőle.
„De hát nincs semmi egészségügyi problémája, és nem mutat agressziót” – próbáltam észérvekkel hatni rá.
„És aztán? Semmire se jó!” – felelte érzelemmentesen.
Valójában a kölyök sokkal mélyebb bajban volt.
Keverék volt, fajta és szépség nélkül.
Hat hónaposan minden kölyök egy kicsit ügyetlennek tűnik, mert fokozatosan elveszíti a babaarcát.
De ez a kutya, amelyet a piacon griffonként vásároltak, túl nagy és aránytalan volt.
Bár voltak griffonra jellemző vonásai, messze meghaladta az átlagméretet, és már közelített egy közepes schnauzerhez.
Masszív állkapcsa és kiálló fogazata bokszoló kinézetet kölcsönzött neki.
Az egyik füle meredezett, a másik lógott: úgy nézett ki, mint egy német juhász.
Durva, minden irányba meredező bundája még inkább hangsúlyozta zilált megjelenését.
Ha lett volna verseny a legcsúnyább kutyának, az első öt között végzett volna.
„Kicsi kutyát akartam” – panaszkodott sértődötten –, „és ezt a kis szörnyet kaptam.”
Keserűen magyaráztam neki: „Fajtatiszta kutyát nem a piacon veszünk.”
„Tényleg? Tudja, mennyibe kerülnek tenyészetben?” – vágott vissza ellenségesen.
„Tudom…” – morogtam bosszúsan.
Elgondolkodtam a lehetséges megoldásokon.
Az első: ráönteni egy üveg zöld epét erre a nőre — egy ötlet drámai következményekkel a klinikára és a rendőrségre nézve.
A második: hidegen visszautasítani — közölni vele, hogy nem végzünk eutanáziát egészséges állatokon, tudván, hogy valószínűleg elhagyja majd vagy talál egy kevésbé lelkiismeretes állatorvost.
A harmadik: felhívni egy menhelyet, és megpróbálni új otthont találni neki.
Mély sóhajjal tárcsáztam egy barátnőm számát, aki egy menhelyet vezetett.
„Szia, Szvetlana. Tudnál helyet találni egy kiskutyának? Hím, hat hónapos, bulldog és terrier keverék. Olyan csúnya, mint én egy éjszakai ügyelet után, de kedves.”
Küldtem róla egy fotót, és megkérdeztem, tudná-e fogadni, akár ideiglenesen is.
„Nálam marad egyelőre, de siess, a klinika igazgatója nincs elragadtatva.”
Miután befejeztem a beszélgetést, találkozott a tekintetem a gazdáéval.
Mereven nézett rám.
„Nem fogja olyan könnyen átadni” – gondoltam. „Csellel kell élni.”
„Ez a helyzet” – mondtam jéghideg hangon, hidegebben, mint a kinti tél.
„Nem tudom elaltatni. És mivel ünnepek vannak, a díjak megduplázódnak.
Fizetni kell a test hűtőben való tárolásáért, a hamvasztásért és a szállításért is — ami csak hétfőn érkezik meg. Szilveszteri szünet van.”
„Ez őrület!” – kiáltotta haragtól eltorzult arccal.
„Egyetértek: őrület. De csak az előírásokat követem.
Hogy spórolj, javaslom, hogy írj alá egy lemondó nyilatkozatot. Elviszem a menhelyre. Talán találunk valakit, aki örökbe fogadja.”
„Új gazdát?” – kiáltotta hitetlenkedve. „Ki akarna valami ilyen rondát?”
„Vagy” – mondtam, miközben egy gyanakvó villanást láttam a szemében –, „ritka fajta, és drágán eladhatnád?”
Visszafojtottam a vágyat, hogy zöld epét öntsek rá.
Professzionalizmus, gondoltam. Nincs vicc az ügyfelekkel.
„Eladhatnád a piacon is” – javasoltam. „Be van oltva?”
„Beoltva?” – hebegte zavartan.
Nem értette, hogy az egyetlen célom az volt, hogy megmentsem a kölyköt, minden haszon nélkül.
„Nekem is kell fizetnem az oltásokért? Nem lehet eladni nélküle?”
„Próbáld meg, meglátod. És ha ellenőriznek, bírságot kaphatsz.”
Idegesen levette a nyakörvet, betette a táskájába, és felém lökte a kölyköt.
„Vidd. Már az összes bútoromat tönkretette. Hol kell aláírni?”
Készítettem egy fotót a kölyökről, és elküldtem Szvetlanának, aki megígérte, hogy azonnal feltölti a menhely oldalára.
Megetettem, és betettem a klinika egyik ketrecébe.
Aznap senki más nem jött.
Leültem a bejárati ajtó mellé, és énekelni kezdtem — az én személyes gyógymódom a szomorúság ellen.
„A hajnal ködös, a hajnal szürke…” – énekeltem mély hangon.
„Vau!” – válaszolt a ketrec.
„Tudsz énekelni?” – lepődtem meg. „Csodának foglak hívni! Énekeljünk duettet!”
Együtt énekeltük a Reggelt, aztán a Fekete varjút, végül pedig az Elmegyek a mezőre a lovammal című dalt.
Olyan jól énekeltünk, hogy észre sem vettem az ajtó nyílását, amíg tapsolás nem tört ki.
„Bravó, bravó!” – nevetett egy vékony öregember, miközben belépett.
Ő volt Alekszandr Ivanovics, becenevén Surik — barátom, ügyfelem és orvos.
„Surik, megijesztettél!”
„Te ijesztettél meg engem! Erre jártam, hallottam az üvöltést, azt hittem, összeomlasz. Jöttem, hogy megnézzem, kell-e segítség.”
„Kell, igen. Tudnál pár napig vigyázni erre a kis lényre? A menhely tele van.”
„Tudod, hogy el kellene utasítanom. Mukhtar halála óta nincs több kutya nálam…”
Mukhtar előző évben halt meg, nagy űrt hagyva Surik szívében.
De a kölyöknek ideiglenes otthonra volt szüksége.
Így hát könyörögtem, szinte esedezve:
„Csak egy kis időre. Mint egy beteg, aki intenzív ágyra vár.”
„Ne beszélj ágyakról… elég gondom van így is. Miféle fajta ez a valami? Tényleg förtelmes…”
„Ritka és egyedi fajta. Még nincs neve. El akarták altatni.”
„És nem tetted meg?”
„Nem. Megtartottam.”
„Jó ember vagy, Ajbolit.”
„Nem igazán. Majdnem zöld epét öntöttem arra a nőre.”
„Nem a savat, remélem? Na jó, add ide azt a kutyát pár napra. Mi a neve ennek a csodának?”
„Csoda a neve. De megváltoztathatod.”
„Miért változtatnám meg? Jó név. Illik hozzá. Van hámja?”
„Majd improvizálunk. A gazdája mindennel elment.”
„Ez jól kezdődik! Gyerünk, menjünk. De figyelmeztetlek: csak egy hét! Amint van helyed, szólj.”
Pár nappal később felhívtam Surikot.
„Tudod mit? Felejtsd el a menhelyedet” – mondta nevetve. „Soha nem adom vissza. Este koncerteket tartunk! A feleségem újra nevet Mukhtar halála óta. Csúnya, de imádnivaló.
Hozza a papucsokat, táncol, mindent megért! Két sámlit is eltört, nem baj.
Most az unokáim minden nap jönnek, nem csak havonta egyszer. Köszönöm, barátom!”
Letettem a telefont, és kinéztem az ablakon.
A hó lassan hullott.
A karácsonyi fények csillogtak az üvegen.
A csodák akkor történnek, amikor a legkevésbé várod.
Megmentett kölyök, megtalált Surik, és én, az állatorvos, egyszerű tanúja két kereszteződő sorsnak.
Minden jól alakult.
Megszólalt a klinika telefonja.
Mila, az asszisztensem, felvette.
„Állatorvosi klinika, jó napot. Igen, nyitva vagyunk. Persze, hozza be.
Nem, telefonon nem mondhatok semmit: itt kell megvizsgálni.”
Elfordultam az ablaktól, és Milára néztem.
„Baleset. Egy kutya. Valószínűleg törés.”
„Készítsd elő a műtőt, Mila. Szép nap van. Tegyük meg, amit tudunk.”
