A gyerek idegen, azonnal csináltass DNS-tesztet!
— sziszegte az anyós, mit sem sejtve sok mindenről.
Tamara Ivanovna mindig bejelentés nélkül állított be — mintha azt ellenőrizné, nem kap-e rajta valami „nem illőt”.
A fia lakáskulcsait még öt évvel ezelőtt kapta meg, amikor Szemyon és Kszenyija épp csak összeköltöztek, és azóta ezzel a kiváltsággal úgy élt, mintha a lakás valójában az övé lenne.
A mai látogatás különösen váratlan volt.
Kszenyija a nappali padlóján ült, babaruhákat válogatott — apró zoknikat, mackós ingecskéket, pöttyös takarót.
Mellette Timofej, a kilenc hónapos kisfia aludt, két karját szétterítve.
A napfény átszűrődött a tüllen, és ezekben a sugarakban a csecsemő tökéletesnek, súlytalan csodának tűnt.
— Megint egyedül ülsz?
— szólalt meg a küszöbről egy hang.
Kszenyija összerezzent, és elejtett egy kupac pelenkát.
— Jó napot, Tamara Ivanovna.
— Kszenyija felállt, ösztönösen megigazította a kinyúlt pólóját.
A szülés óta nem tért vissza a régi formájához, és ez idegesítette.
Különösen az anyós tekintete alatt.
— Hol van Szemyon?
— Munkában.
Ég a projekt, bent marad.
— Projekt.
— utánozta Tamara Ivanovna, és bement a konyhába.
— Az én időmben a férfi nem járt el otthonról, ha csecsemő volt a házban.
Most meg mi van?
A feleség egyedül ül a gyerekkel, mint valami magányos özvegy.
Kszenyija megharapta az ajkát.
Vitatkozni felesleges — mindig ugyanaz.
Felvette Timosát, magához szorította.
A kisfiú ásított, fel sem ébredt, csak az orrát a vállába fúrta.
— Hoztam csirkét és zöldséget.
— hallatszott a konyhából.
— Főzök nektek levest, mert megint valami hülyeséget esztek.
Kszuša, te teljesen sápadt vagy.
— Köszönöm, nem kell…
De Tamara Ivanovna már csörömpölt a lábasokkal.
Amikor megjelent a házban, minden „nem a tiéd” lett — a tér összenyomódott, a levegő besűrűsödött.
Kszenyija visszament a nappaliba, visszafektette a fiát a bölcsőbe, és próbált a dolgaival foglalkozni.
De nem ment.
Az anyósa hangosan sürgött-forgott a konyhában, valamit mormogott az orra alatt, és minden hang a halántékában dobolt.
— Kszenyija!
— szólt Tamara Ivanovna nagyjából húsz perc múlva.
— Gyere ide.
A hangja furcsa volt — feszült, majdnem diadalmas.
Kszenyija kelletlenül a konyhába ment.
Az anyósa az asztalnál állt, egy borítékot szorongatott.
Az arca sápadt volt, de a szeme égett.
— Mi ez?
— kérdezte Kszenyija óvatosan.
— Inkább te mondd meg, mi ez.
— Tamara Ivanovna az asztalra hajította a borítékot.
Kszenyija felvette, kihúzott belőle egy lapot.
Orvosi igazolás.
Valamilyen vizsgálati eredmények.
Szemyon neve.
Diagnózis: meddőség.
Dátum… három évvel ezelőtt.
A világ megingott.
— Honnan van ez?
— Kszenyija hangja tompán szólt, mintha messziről.
— A régi holmijai között találtam, amikor a biztosításhoz kerestem papírokat.
Odaadta a mappát, én meg véletlenül belefutottam.
— Tamara Ivanovna összefonta a karját a mellkasán.
— Három éve, Kszuša.
Egy évvel az esküvő előtt.
Szemyon meddő.
Neked meg gyereked van.
— Maga nem érti…
— Én mindent nagyon is értek!
— az anyós hangja kiabálásba csapott.
— Átverted a fiamat!
Szerető feleségnek tettetted magad, közben…
közben összeszedtél egy gyereket ki tudja kitől!
— Hallgasson!
Maga nem tudja a teljes igazságot!
— Miféle igazságot?!
A tények világosak!
Szemyon nem lehet apa, te meg szültél.
Akkor megcsaltad.
Akkor Timofej nem az övé!
Kszenyija hátrált a fal felé.
Zúgott a feje, a szeme előtt színes foltok úsztak.
Mondani akart valamit, elmagyarázni, de a szavak gombóccá akadtak a torkában.
— Én mindig éreztem, hogy veled valami nem stimmel.
— folytatta Tamara Ivanovna, és közelebb lépett.
— Túl rendes vagy, túl csendes.
A csendes víz… tudod a mondást?
Szemyonnak tudnia kell az igazat.
DNS-tesztet kell csináltatnia, azonnal!
— Ne merészelje!
— Dehogynem merem!
Én vagyok az anyja, és nem fogom hagyni, hogy valami…
valami csaló tönkretegye a gyerekem életét!
Kszenyija felkapta az igazolást az asztalról, és összegyűrte a kezében.
A papír ropogott, szakadt.
Három éve.
Meddőség.
De hiszen…
— Menjen el.
— suttogta.
— Kérem, menjen innen.
— Nem megyek el, amíg Szemyon haza nem ér.
Mindent hallania kell.
Mindjárt felhívom!
Tamara Ivanovna felkapta a telefont, de Kszenyija elkapta a kezét.
— Ne!
Ne most!
Adjon… adjon időt, hadd magyarázzam el én magam.
— Elmagyarázod?
— gúnyolódott az anyós.
— Mit magyarázol?
Hogyan sikerült teherbe esned egy meddő férfitól?
— Ez nem… ő nem meddő!
Ez az igazolás régi, és… ott tévedés volt!
— Tévedés?
Hallgasd magad!
Az emberek évekig kezelésekre járnak, beavatkozásokra, és itt meg hirtelen — puff, és a tévedés magától megoldódik?
Hazudsz, és te is tudod!
A nappaliban felsírt Timofej.
A gyerek vékony, követelőző sírása átvágta a lakás feszült csendjét.
Kszenyija az ajtó felé kapott, de Tamara Ivanovna elállta az utat.
— Előbb beszélünk.
A gyerek meg várhat.
— Sír!
— Hadd sírjon.
Lehet, hogy nem is az unokám.
Lehet, hogy teljesen idegen.
Kszenyijában valami elszakadt.
Ezekben a hónapokban tartotta magát — tűrte az anyósa piszkálódását, a hideg pillantásait, a célzásait.
De most, hogy Tamara Ivanovna kimondta, hogy a Timos „idegen”…
— Álljon arrébb.
— Kszenyija hangja jéghideggé vált.
— Azonnal.
— Vagy mi lesz?
Megütsz?
Gyerünk, üss meg.
Csak bebizonyítod, hogy igazam van.
A sírás egyre hangosabb lett, hisztérikusabb.
Kszenyija megpróbált elcsúszni mellette, de Tamara Ivanovna erősen kapaszkodott az ajtófélfába.
Az arca diadalmas grimaszba torzult.
— Tudod, én már az elején megmondtam Szemyonnak, hogy te nem vagy neki való.
Túl egyszerű vagy, túl szürke.
Rossz családból jöttél, az apád ivott, az anyád meg lelépett tőletek.
Azt hitted, ráakaszkodsz a fiamra, és bebiztosítod magad?
Aztán amikor megtudtad a diagnózisát, biztosra akartál menni?
Találtál valakit az oldalán, direkt teherbe estél?
— Maga… maga szörnyeteg.
— lehelte Kszenyija.
— Szörnyeteg te vagy, drágám.
És Szemyon hamarosan rájön.
Én gondoskodom róla.
Timofej sírása már szinte sikítás volt.
Kszenyija félretolta az anyósát — nem erősen, csak eltávolította —, és berohant a nappaliba.
A kisfiú a bölcsőben feküdt vörös arccal, zokogva, fuldokolva a könnyektől.
Kszenyija felkapta, magához szorította, ringatta, és értelmetlen, nyugtató szavakat suttogott.
Tamara Ivanovna megjelent az ajtóban.
— Azt sem tudod, hogyan nyugtasd meg.
Rossz anya.
— Menjen ki.
— Kszenyija még csak vissza sem nézett.
— Menjen ki az otthonomból.
Most.
— A fiam otthonából, úgy érted.
És én sehova nem megyek.
Megvárom Szemyont.
Hadd döntse el ő, mit kezd veled és a kölyköddel.
Timofej lassan elcsendesedett, csak szipogott.
Kszenyija simogatta a hátát, és érezte, hogy remeg a keze.
A fejében foszlányok villantak fel — gondolatok, emlékek.
Három évvel ezelőtt.
Szemyon egy sérülés után kivizsgálásra ment — focis trauma, az orvosok óvatosak voltak.
Akkor azt mondták neki, hogy a meddőség kockázata magas.
Nagyon magas.
De nem száz százalék.
Pár hónapig depressziós volt, nem akart róla beszélni, bezárkózott.
Aztán… aztán megismerte őt, Kszenyiját, és újra élni kezdett.
Amikor teherbe esett, mindketten sokkot kaptak.
De boldog sokkot.
Szemyon örömében sírt, azt mondta, ez csoda.
Hogy a szerelem erősebb bármilyen diagnózisnál.
Még orvoshoz sem mentek ellenőriztetni — minek, amikor a tény ott volt?
De most ez a papír… ez az átkozott papír megint mindent megkérdőjelezett.
— Tudom, mire gondolsz.
— Tamara Ivanovna leült a kanapéra, keresztbe tett lábbal.
— Azt gondolod, Szemyon majd hisz a csodában?
Nem fog.
Én majd gondoskodom róla.
Találok módot, hogy rávegyem a tesztre.
És akkor az összes hazugságod kiderül.
— Miért gyűlöl engem ennyire?
— kérdezte Kszenyija halkan.
— Mit ártottam magának?
— Elloptad a fiamat.
Ő olyan engedelmes volt, olyan figyelmes, aztán jöttél te — és megváltozott.
Nem hívott többé minden nap, nem jött hétvégén.
Mindig veled van, érted.
És én mi vagyok?
Nem vagyok anya?
Az egész életemet neki szenteltem, ő meg…
Az anyós hangja megremegett, de gyorsan összeszedte magát.
— Mindegy.
Az a fontos, hogy az igazság kiderül.
És akkor Szemyon megérti, ki a fontos igazán.
A bejárati ajtó kattanása hallatszott.
Kulcs a zárban, lépések a folyosón.
Szemyon a szokásosnál korábban ért haza.
— Kszuš, anya, itthon vagyok!
— kiáltotta, miközben levette a kabátját.
— Történt valami?
Anya, furcsa SMS-t küldtél…
Kszenyija és Tamara Ivanovna megdermedtek, egymásra nézve.
A levegőben sűrű, ragacsos feszültség lógott.
Szemyon belépett a nappaliba — magas volt, fáradt, kócos hajú.
A tekintete a feleségéről, a karjában a gyerekkel, az anyjára siklott, aki a kanapén ült.
— Mi folyik itt?
Tamara Ivanovna felállt, kihúzta magát.
Az arca eltökélt lett.
— Fiam, beszélnünk kell.
Komolyan beszélnünk kell.
Kszenyijáról.
És a fiadról.
Szemyon az anyját nézte, aztán a feleségét.
Timofej az anyja karjában szuszogott, az orrát a nyakába fúrva.
A csend nyúlt, elviselhetetlenné vált.
— Anya, miről beszélsz?
— Szemyon hangja nyugodt volt, de Kszenyija ismerte ezt a tónust.
Így beszélt, amikor minden erejével visszatartotta magát.
— Találtam egy igazolást.
— Tamara Ivanovna előhúzta a zsebéből a gyűrött papírt.
— A te igazolásodat.
Három évvel ezelőttről.
Emlékszel, mi van rajta?
Szemyon elsápadt.
Elvette, átfutotta a sorokat.
Az ajka vékony vonallá préselődött.
— Honnan van ez neked?
— Te adtad oda a mappát.
Biztosítási papírt kerestem, és ezt találtam.
Fiam.
— az anyós hangja lágyabb lett, már-már kedves.
— Értem, mennyire fáj.
De tudnod kell az igazat.
Te nem lehetsz apa.
És akkor…
— Fogd be.
— vágta rá Szemyon.
Tamara Ivanovna tátott szájjal megdermedt.
A fia még soha nem beszélt vele így.
— Tessék?
— Azt mondtam, fogd be, anya.
Olyasmibe ütsz bele, ami nem a te dolgod.
— Nem az én dolgom?!
A feleséged idegen gyereket szült, és én nem…
— Ő nem idegen gyereket szült!
— ordította Szemyon.
— Timofej az én fiam!
Az én fiam!
— De az igazolás…
— A francba az igazolással!
— ökölbe gyűrte, és a földre dobta.
— Igen, három éve diagnózist kaptam.
Igen, azt mondták, hogy az esély gyakorlatilag nulla.
De az élet nem matematika!
Vannak kivételek, csodák!
Kszenyija Timofejet szorította magához, félve megmozdulni is.
Szemyon védte.
Hitt benne.
De az anyós nem adta fel.
— Fiam, tudom, hogy szereted, de…
— De mi?
Azt akarod, hogy DNS-tesztet csináljak?
Rendben.
Megcsinálom.
Már holnap.
És amikor az eredmény kimutatja, hogy Timofej az enyém, bocsánatot kérsz Kszenyijától.
Térden.
Tamara Ivanovna elfehéredett.
— Te… tényleg megcsinálod a tesztet?
— Igen.
Hogy ezt a kérdést egyszer s mindenkorra lezárjuk.
Valami megremegett az anyós arcán.
Úgy nézett a fiára, mintha először látná.
— Rendben.
— préselte ki.
— Akkor megvárom az eredményt.
De ha kiderül, hogy igazam volt…
— Ha kiderül, hogy igazad volt,
— vágott közbe Szemyon,
— az csak egyet jelent: csoda történt velem.
Mert én ismerem Kszenyiját.
Tudom, hogy soha nem árult volna el.
Tamara Ivanovna felkapta a táskáját és az ajtó felé indult.
A küszöbnél visszafordult.
— Majd meglátjuk.
Hamarosan mindent meglátunk.
Az ajtó becsapódott.
Szemyon leült a kanapéra, és az arcát a kezébe temette.
A válla remegett.
— Szema.
— Kszenyija óvatosan mellé ült, és az alvó Timosát betette a járókába.
— Bocsánat.
Minden miattam van.
— Nem.
— Szemyon felnézett, a szeme vörös volt.
— Miatta van.
Mindig ilyen volt.
Mindig irányítani akarta az életemet.
— De… és ha tényleg kell a teszt?
Hogy biztos legyél?
Szemyon felé fordult, megfogta a kezét.
— Nekem nem kell semmilyen teszt.
Hiszek neked.
Tudom, hogy Timka az enyém.
— De hogy lehetsz biztos?
Az után a papír után…
— Mert szeretlek.
És ez elég.
Kszenyija válaszolni akart, de ebben a pillanatban megszólalt a csengő.
Éles, követelőző.
Szemyon felállt, ajtót nyitott.
Nem egyedül jött vissza.
Vele együtt belépett egy negyvenes férfi, drága öltönyben, fáradt arccal.
Kszenyija soha nem látta.
— Kszuša, ő Igor Viktorovics.
— mutatta be Szemyon.
— Ő… öö…
Röviden: orvos.
Az az orvos, aki három éve felállította nekem a diagnózist.
Kszenyija lassan felállt.
Mi történik?
— Jó estét.
— Igor Viktorovics biccentett.
— Szemyon egy órája felhívott, hogy sürgősen jöjjek.
Azt mondta, fontos.
— Én nem hívtalak egy órája.
— ráncolta a homlokát Szemyon.
— Én most értem haza.
Az orvos elővette a telefonját, megmutatta a kijelzőt.
Bejövő hívás Szemyon számáról, idő: 17:43.
— De én akkor értekezleten voltam, a telefon a táskámban volt.
— motyogta Szemyon.
— Valaki a te telefonodról hívott.
— mondta lassan Kszenyija.
És ugyanabban a pillanatban megértette.
— Az anyád.
Furcsa SMS-t küldött, mondtad.
Akkor hozzáfért a telefonodhoz.
Igor Viktorovics megköszörülte a torkát.
— Azért jöttem, hogy elmondjak valamit.
Szemyon, emlékszel arra az igazolásra, amit kiadtam neked?
— Persze, hogy emlékszem.
Feketén-fehéren meddőség.
— Igen.
És az… tévedés volt.
Pontosabban, nem teljesen tévedés.
— Az orvos elővett egy mappát, kinyitotta.
— Látod?
Ezek a te eredményeid.
És ezek egy másik páciensé.
Ivan Kraszilnyikové.
Hasonló a vezetéknevük, összekevertük őket az adatbázisban.
Neked az ő diagnózisa került ki, neki meg a tied.
Szemyon a papírokat nézte, pislogás nélkül.
— Tehát… én nem vagyok meddő?
— Teljesen egészséges vagy.
— bólintott Igor Viktorovics.
— Kraszilnyikov sem örült, amikor kiderült, hogy három évig idegen diagnózissal élt.
A hibát csak a múlt héten találtuk meg, egy audit során.
Próbáltalak hívni, de a szám elérhetetlen volt.
Ma viszont te hívtál.
Illetve… valaki hívott.
Kszenyija felnevetett.
Hisztérikusan, könnyekig.
Három év.
Három évig éltek ezzel az átkozott diagnózissal.
És téves volt.
— Istenem.
— suttogta Szemyon.
— Akkor mindvégig…
— Mindvégig egészséges voltál.
— bólintott az orvos.
— És a fiad, a képek alapján, teljesen biztosan a tiéd.
Ugyanaz az anyajegy a bal halántékon.
Az orvos elköszönt és elment.
Szemyon és Kszenyija a nappali közepén maradtak, mozdulni sem bírtak.
— Most már értem, miért viselkedett anya olyan furcsán.
— nyögte ki végül Szemyon.
— Botrányt akart, azt akarta, hogy kételkedjek benned.
Aztán…
Aztán felhívta az orvost a nevemben, hogy jöjjön és megerősítse a diagnózist.
Csakhogy nem úgy alakult, ahogy tervezte.
— És te most mit fogsz tenni?
— kérdezte Kszenyija halkan.
Szemyon az alvó fiára nézett, aztán a feleségére.
— Felhívom anyámat.
És azt mondom neki: ha még egyszer megpróbál közénk állni, többé nem lát sem engem, sem az unokáját.
Soha.
Tamara Ivanovna nem várta meg a hívást.
Fél óra múlva visszajött — sápadtan, piros foltokkal az arcán.
Valószínűleg a doktort a ház előtt találta.
— Szemyon…
— kezdte a küszöbön.
— Meg tudom magyarázni…
— Mit?
— Szemyon a folyosón állt, összefont karral.
— Hogy az én telefonomról hívtad fel az orvost?
Hogy botrányt akartál nekünk Kszenyijával?
— Meg akartalak védeni!
— Megvédeni?
A saját feleségedtől és a gyerekedtől?
Tamara Ivanovna belépett, becsukta maga mögött az ajtót.
A mozdulatai idegesek, kapkodók voltak.
— Nem érted.
Láttam, ahogy rád néz.
Hidegen.
Mintha tartoznál neki.
Azt hittem…
Biztos voltam benne, hogy kihasznál.
Hogy a gyerek nem a tiéd.
— Mama, te csak féltékeny voltál.
— Kszenyija kijött a nappaliból Timosával a karjában.
— Féltékeny voltál, hogy Szemyon engem választott, nem téged.
— Hogy merészeled!
Én vagyok az anyja!
— Igen, anya.
De nem tulajdon.
Felnőtt férfi, saját családja van.
Tamara Ivanovna úgy nézett a menyére, mintha a tekintetével akarná eltörölni.
Aztán hirtelen elfordult.
— Rendben.
Legyen, ahogy akarod.
De nem kérek bocsánatot.
Én azt tettem, amit helyesnek gondoltam.
— Akkor menj el.
— mondta Szemyon halkan.
— És a kulcsokat hagyd itt.
Az anyja megdermedt.
— Micsoda?
— A lakáskulcsokat.
Tedd le a tükör melletti polcra.
— Szema, te nem teheted…
Én az anyád vagyok!
— Pont ezért adok egy esélyt.
Ha bocsánatot kérsz Kszenyijától, visszakapod a kulcsokat.
Ha nem kérsz, csak meghívásra jössz.
Tamara Ivanovna szemében átvillant valami — félelem, sértettség, düh.
Kinyitotta a száját, hogy tiltakozzon, de elakadt.
Lassan elővette a kulcsokat a táskájából, és a tükör alatti polcra tette.
— Ezt még megbánod.
— sziszegte.
— Lehet.
De ez az én döntésem.
Az anyós megfordult és kiment, úgy csapta be az ajtót, hogy a fogasok megcsörrentek az előszobában.
Szemyon a falnak dőlt, kifújta a levegőt.
— Szerinted jól tettem?
Kszenyija odalépett, és szabad kezével átölelte.
— Úgy tetted, ahogy kellett.
Megvédtél minket.
Timofej felébredt, mocorgott.
Szemyon felvette a fiát, magához szorította.
A kisfiú nagy, szürke szemekkel nézett rá — pont olyanokkal, mint Szemyoné.
— Tudod…
— mondta Szemyon elgondolkodva.
— Amikor megkaptam azt a diagnózist, kifordult velem a világ.
Azt hittem, soha nem leszek apa.
Hogy nem tudom megadni neked azt, amit megérdemelsz.
Aztán te teherbe estél, és én…
én nem hittem el rögtön.
Azt hittem, tévedés.
— Miért nem mondtad el?
— Féltem.
Féltem, hogy ha hangosan kételkedem, mindent szétrombolok.
Úgyhogy csak hittem a csodában.
Meggyőztem magam, hogy a diagnózis pontatlan volt, hogy az orvosok tévedtek.
És igazam lett.
Kszenyija megsimogatta a hátát.
— Én meg attól féltem, hogy egyszer kételkedni fogsz bennem.
Hogy az anyád talál módot rá, hogy elhitesse veled: megcsaltalak.
És tessék — talált.
— De én nem hittem el.
— Mert szeretsz.
— Igen.
És mert ismerlek.
Néhány percig így álltak — átölelve, a gyerekkel köztük.
Odakint teljesen besötétedett, a szobákban felkapcsolták az éjjeli fényt.
— Mi lesz ezután?
— kérdezte Kszenyija.
— Anyáddal.
— Nem tudom.
Lehet, hogy észbe kap.
Lehet, hogy nem.
De többé nem engedem, hogy beleszóljon az életünkbe.
Mi vagyunk a család.
Te, én és Timka.
És senkinek nincs joga ezt tönkretenni.
Szemyon telefonja rezegni kezdett.
Üzenet az anyjától: „Nem fogom megbocsátani ezt a megaláztatást. De ha meggondolod — várlak.”
Szemyon válasz nélkül törölte az üzenetet.
Két hét telt el.
Tamara Ivanovna nem hívott, nem írt.
Szemyon párszor próbálta elérni, de ő kinyomta.
Kszenyija nem erőltette a kibékülést — levegőre volt szüksége, időre, hogy felépüljön a jelenet után.
Aztán egy szombat reggelen becsöngettek.
Az ajtóban az anyós állt — csokor virággal és egy dobozzal.
— Bejöhetek?
— kérdezte halkan.
Kszenyija Szemyonra nézett.
Szemyon bólintott.
Tamara Ivanovna a konyhába ment, a virágokat az asztalra tette.
A keze remegett.
— Nekem…
idő kellett, hogy átgondoljam.
Mindazt, ami történt.
— Felnézett Kszenyijára.
— Igazad volt.
Féltékeny voltam.
Nem akartam megosztani a fiamat senkivel.
Azt hittem, csak én tudom, mi a jó neki.
És kiderült, hogy csak kapaszkodni próbáltam abba, ami már rég kicsúszik a kezemből.
— Anya…
— Hadd fejezzem be, Szema.
Kszenyija, borzalmasan viselkedtem.
Olyannal vádoltalak, amiben ártatlan vagy.
Meg akartam törni a házasságotokat, mert féltem egyedül maradni.
Ez önzés, és már értem.
— Megrándult a hangja.
— Bocsáss meg.
Ha tudsz.
Kszenyija nézte az anyóst — összegörnyedve, mintha két hét alatt megöregedett volna.
És rájött, hogy a harag elment.
Csak fáradtság maradt.
— Rendben.
— mondta.
— Megbocsátok.
De egy feltétellel.
Soha többé nem avatkozik az életünkbe.
Akkor jön, amikor hívjuk.
Nem szól bele a dolgainkba.
És nem próbálja Szemyont ellenem fordítani.
Tamara Ivanovna bólintott, letörölte a könnyeit.
— Megígérem.
Esküszöm.
Szemyon megölelte az anyját, aztán a feleségét.
Timofej nyöszörögni kezdett a járókában — éhes volt.
Kszenyija ment etetni, Szemyon pedig a konyhában maradt az anyjával.
— Köszönöm, hogy adtál neki egy esélyt.
— mondta később, amikor Tamara Ivanovna elment.
— Mindenki megérdemel egy második esélyt.
— válaszolta Kszenyija, ringatva a fiát.
— Még azok is, akik szét akartak választani minket.
A férjére, Timofejre, a kicsi, mégis erős családjukra nézett.
És arra gondolt: minden rendben lesz.
Bármi is történjen.
Vége
