Azonnal összepakolsz és indulunk, különben betuszkollak a csomagtartóba, és akkor is jössz.
— Miért vagy még mindig köntösben? — Oleg hangja úgy hasított a fülébe, mint a rozsdás fém csikorgása az üvegen.
— Anyám öt perce hívott.
Az üvegek már ki vannak sterilizálva, a paradicsomok fonnyadnak.
Fél órája el kellett volna indulnunk.
Szveta nem fordult meg.
A konyhaasztalnál ült, és hipnotizálta a kihűlt kávé fekete, sima felszínét.
A redőnyökön átszűrődő reggeli fényben porszemek táncolták kaotikus keringőjüket, és ez a látvány számára sokkal értelmesebbnek tűnt, mint a férje sürgölődése.
Oleg az ajtófélfánál állt, már teljesen beöltözve a „munkásrohamra”: régi, térdnél kitérdelt farmer, agyonmosott póló, és az az arckifejezés, amit Szveta „művezető üzemmódnak” nevezett.
Csörgette az autókulcsot, izzadt tenyerében görgetve, és ez a hang jobban idegesítette, mint a fogorvosi fúró.
— Én sehova nem megyek, Oleg — mondta Szveta halkan, de tisztán.
Végre felemelte a fejét, és egyenesen a férje orrnyergére nézett.
— Itthon maradok.
Oleg megdermedt.
A kulcsok nem csörögtek tovább.
Az arcán egy pillanatra őszinte értetlenség villant át, mintha egy kenyérpirító hirtelen kínaiul szólalt volna meg hozzá.
Az ő jól bejáratott koordináta-rendszerükben, ahol ő volt a kapitány, ő pedig a néma matróz, ilyen meghibásodás nem fordult elő.
— Tessék? — kérdezett vissza, és belépett a konyhába.
— Fejbe vágtad magad, vagy mi?
Milyen „itthon”?
Ott három láda paradicsom van, anya egyedül nem bír vele.
Felállsz és öltözöl.
Azonnal.
— Anyád nincs egyedül — Szveta belekortyolt a hideg kávéba, és eltorzult az arca a keserűségtől.
— Van férje.
Van lánya.
Lenka, azt hiszem, így hívják.
Na, akkor menjen Lenka, és csavarja azokat a rohadt paradicsomokat.
Úgyis neki vannak a befőttek.
Meg a férjének, aki öt éve egyetlen üvegnyit sem vett, viszont a ti uborkáitokat úgy zabálja, mintha nem lenne holnap.
Oleg arca egészségtelen bíborba kezdett váltani.
Gyűlölte, amikor Szveta ilyen kontextusban emlegette a húgát.
Lenka szent tehén volt a családjukban: örökké fáradt, örökké rászoruló, örökké két gyerekkel, akiket pajzsként használt minden kötelezettség ellen.
— Fogd be a pofád — sziszegte Oleg, és egészen az asztalig lépett.
Olcsó dezodor és a tegnapi pia szaga áradt belőle.
— Lenka a gyerekekkel foglalkozik.
Neki nincs ideje a kertben görnyedni.
Te meg… te egészséges kanca vagy, nincs gyerekünk, irodában dolgozol, a seggedet ülteted.
Neked olyan nehéz segíteni anyámnak?
Évente egyszer, Szveta!
Évente egyszer!
— Évente egyszer? — Szveta felnevetett, és ez a nevetés gonosz, szúrós lett.
— Májusban krumplit ültettünk.
Júniusban epret gyomláltam, miközben a te Lenkád napozóágyon süttette magát, mert „ingadozik a vérnyomása”.
Júliusban ribizlit szedtünk.
Most augusztus van, és helló, paradicsom.
Nem szerződtem cselédnek a szüleid ültetvényére, Oleg.
A szabadnapomon csak feküdni akarok.
A plafont akarom bámulni.
Azt akarom, hogy mindenki hagyjon békén.
Oleg ököllel az asztalra csapott.
A csésze megugrott, és sötét tócsa fröccsent a viaszosvászonra.
— Teljesen meghülyültél? — ordította, köpködve.
— Ebben a házban élsz!
A szüleim adtak pénzt az önerőhöz!
Most majd számlát állítasz ki?
Azt mondtam, felállsz!
— Adtak? — Szveta felállt, és a széket kellemetlen csikorgással hátratolta.
Az a félelem, ami máskor a férje dühkitöréseinél megbénította, ma valahova eltűnt, és helyét ólomsúlyú, hideg fáradtság vette át.
— Öt éve adtak százezer rubelt.
Ezt a pénzt a dácsájukon már tízszeresen ledolgoztam.
Lenkának meg vettek egy autót.
Csak úgy.
Mert „Lencuskának nehéz a gyerekeket oviba vinni”.
Elég, Oleg.
Nem megyek.
Menj egyedül.
Csavard az üvegeket te.
Megpróbált kimenni a konyhából, de Oleg elállta az útját.
Nagyobb volt, nehezebb, és most, hogy a dühtől felfúvódott, az egész teret kitöltötte.
A szeme, ami általában vízszürkén üres volt, besötétült.
Hozzászokott, hogy az ő szava törvény.
Hogy bármilyen ellenállást le lehet nyomni ordítással.
De ma az ordítás nem működött, és ez kicsúsztatta alóla a talajt.
Érezte, ahogy omlik a tekintélye, és ösztönösen az egyetlen érvhez nyúlt, ami még maradt: az erőhöz.
Megragadta Szveta alkarját, és fájdalmasan megszorította.
— Nem érted, te birka? — mordult rá, és magához rántotta úgy, hogy Szveta majdnem elvesztette az egyensúlyát.
— Azt hiszed, viccelek?
Anya vár.
Apa vár.
Nem fogok előttük égni és magyarázkodni, hogy a feleségemnek hirtelen elment az esze.
— Engedj el, fáj! — kiáltotta Szveta, próbálta kiszabadítani a karját, de a szorítás vas volt.
— Fájni akkor fog, amikor elkezdelek nevelni — Oleg az arcát majdnem teljesen az övéhez nyomta.
Szveta látta az orrán a pórusokat, látta a dühöt, ahogy lüktet a pupilláiban.
— Most elmész, felöltözöl, beülsz az autóba, és mosolyogsz anyámnak.
Érted?
— Nem — lehelte az arcába.
Ez a „nem” volt a ravasz.
Oleg visszalökte az asztal felé, Szveta a csípőjével az élbe ütődött, felszisszent, de nem sírt.
A férje szemében valami állatias, ősi villant fel.
Egy lépést tett felé, hatalmasan fölé magasodott, és úgy ordított, hogy a konyhaszekrény üvege megremegett:
— Leszarom, hogy nem akarsz a szüleimhez menni, Szvetá!
Azonnal összepakolsz és indulunk, különben betuszkollak a csomagtartóba, és akkor is anyámnak fogsz segíteni!
Nem viccelt.
A hangjában nem volt sem irónia, sem költői túlzás.
Tényleg kész lett volna megtenni.
Szveta látta, ahogy az ökle összeszorul — nagy, kérges ököl, amely régen csapokat szerelt, most pedig arra készült, hogy „megjavítsa” az ő „rossz” viselkedését.
A levegő a konyhában sűrű és ragacsos lett, erőszakszagú.
— Beteg vagy… — suttogta Szveta, és a kijárat felé hátrált.
— Azt mondtam, gyorsan! — bömbölte Oleg, és lendült.
Ez már nem figyelmeztetés volt.
Ütni akart.
Szveta ösztönből félrerántotta magát, és a folyosó felé vetődött.
Menedék kellett.
Azonnal.
Az egyetlen hely, ahol zár volt: a fürdőszoba.
Szveta berobbant a fürdőbe, majdnem megcsúszott a csempén, és nagy csattanással rácsapta az ajtót.
Az ujjai hirtelen vattává váltak, ügyetlenek voltak, felsértette a körmét, de mégis beakasztotta a gyenge fém reteszt a helyére.
Abban a pillanatban kívülről hatalmas ütés rázta meg az ajtót.
Az olcsó, préselt forgácslap nyögve roppant, és a félfáról fehér meszeldarabkák peregtek le.
— Nyisd ki, te kurva! — Oleg ordítása természetellenesnek, állatiasnak tűnt, mintha nem az a férfi üvöltene, akivel öt éve élt együtt, hanem valami megszállott lény.
— Azt hiszed, ez a karton megvéd?
Most kidöntöm az egészet a tokkal együtt!
Szveta a hátsó falhoz tántorodott, a hideg csempének nyomta a hátát.
Elakadt a lélegzete, a mellkasában jeges csomó képződött, ami nem engedte belélegezni a levegőt.
Az ajtó kilincsét nézte, ahogy őrült erővel rángatják fel-le, mintha a szerkezet mindjárt kiszakadna.
— Oleg, nyugodj meg! — kiáltotta, próbálta keményen tartani a hangját, de a remegés elárulta a pánikot.
— Részeg vagy?
Mit csinálsz?!
— Józan vagyok, mint a pohár! — jött a válasz egy újabb ütés kíséretében, amitől hajszálrepedés futott végig az ajtón.
— Te vagy részeg a büntetlenségedtől!
Azt hiszed, elbújtál?
Háromig számolok.
Ha nem jössz ki és nem kezdesz el készülődni, nem felelek magamért.
Egy!
Szveta megértette: ez nem blöff.
Tényleg betöri az ajtót.
És aztán…
Aztán jön a csomagtartó, vagy egyszerűen a folyosó padlója, és az ő arca, péppé verve.
A hangjában már semmi emberi nem maradt, csak a sértett hím buta, mindent elborító dühe, akinek a tekintélyét megkérdőjelezték.
A keze a köntöse zsebébe csúszott.
Telefon.
Hála az égnek, még a konyhában betette oda, amikor híreket olvasott.
A kijelző felvillant, halottan sápadt fénnyel világította meg a fürdő félhomályát.
Az ujjai csúszkáltak az üvegen, nedves csíkokat hagyva.
Névjegyek.
„Artyom”.
Hívás.
— Kettő! — hallatszott a folyosóról, egy tompa rúgás hangjával.
Az ajtó befelé horpadt, a retesz nyöszörögve csilingelt, de még tartotta.
A kicsengés elviselhetetlenül hosszúnak tűnt.
Minden csöngés örökkévalóságnak érződött, ami a katasztrófáig mért időt.
Szveta összegömbölyödve ült a kád peremén, felhúzta a térdeit a mellkasához.
A tükörben meglátta magát: kócosan, fehér ajkakkal, óriási, félelemtől fekete szemekkel.
Idegen nő volt.
Sarokba szorított áldozat.
— Halló? — Artyom hangja olyan hétköznapi, olyan nyugodt volt, hogy Szveta majdnem elsírta magát az ellentéttől a lakásában tomboló pokolhoz képest.
— Tjoma… — lehelte, próbálta túlkiabálni az ajtócsapkodást.
— Tjoma, gyere.
Azonnal.
— Szvet?
Mi van veled?
Történt valami? — a bátyja hangja rögtön megváltozott, összeszedett és kemény lett.
— Oleg… megőrült.
A fürdőajtót veri szét.
Erővel akar elvinni a szüleihez.
Fenyegetett… a csomagtartóval.
Tjoma, félek.
Meg fog ölni.
A vonalban egy pillanatra csend lett, aztán a bátyja nyugodt, jeges hangja szólalt meg:
— Bezárkóztál?
— Igen.
De az ajtó gyenge.
Ki fogja törni.
— Értem.
Közel vagyok, a szomszéd utcában voltam a boltban.
Három perc.
Ne nyisd ki.
Semmiképp se nyisd ki, érted?
Már indulok.
Szveta válaszolni sem tudott.
Kívülről olyan erejű csattanás hallatszott, hogy a mosdó fölötti polcról samponos és krémes flakonok zuhantak a kádba tompa puffanással.
— Kinek telefonálsz, te ribanc?! — bömbölte Oleg.
Meghallotta a hangját.
— Panaszkodsz?
Anyukádnak?
A bátyádnak?
Leszarom!
Jöjjenek csak, nézzék meg, milyen mocsok vagy!
Az ütések záporoztak.
Vállal verte, lábbal rúgta.
A fa recsegett, szilánkok repültek a csempére.
Szveta látta, ahogy az ajtó és a tok közti rés minden ütéstől szélesebb lesz.
A zár fémlemeze már ívben meghajlott, egy félkitépett csavaron és a puszta szerencsén lógott.
A sarokba csúszott le a padlóra, a mosógép és a fal közé.
A telefonját úgy szorította, hogy kifehéredtek az ujjpercei.
Legszívesebben befogta volna a fülét, eltűnt volna, feloldódott volna a csempében, csak ne hallja ezt az állati üvöltést és a ház széthasadásának ropogását.
— Úgyis jössz! — ordította Oleg, lihegve az ajtó túloldalán.
— Addig csavarod az üvegeket, míg le nem szakad a kezed!
Megtanítalak tisztelni a férjedet!
Kiverem belőled a hülyeséget!
A következő ütés döntő volt.
Éles, száraz reccsenés hallatszott, mint egy lövés.
A felső zsanér nem bírta, és „hússal együtt” kiszakadt, az eltorzult tokon lógva.
Az ajtó megdőlt, befelé fordult, és rés nyílt, amelyben Oleg állt.
Rémisztő volt.
Az arca vörös, a haja kócos, a homlokán gyöngyözött az izzadság.
A pólója felcsúszott, szőrös hasát mutatta.
Nehézen vette a levegőt, kitágult orrlyukakkal, és úgy nézett a feleségére, nem mint emberre, hanem mint egy elromlott tárgyra, amit sürgősen kalapáccsal kell „megjavítani”.
— Na most, — rekedte — játszottál eleget.
Szveta a falhoz préselődött, maga elé emelte a karját egy nyomorult védekező mozdulattal.
Látta a szemét — üres, üveges volt a dühtől.
Ott már nem az az Oleg volt, akit ismert.
Ott az ellenség állt.
— Ne gyere közelebb! — sikította.
— Artyom úton van!
— Leszarom a te Artyomodat! — bömbölte a férj, és lépett felé, hatalmas kezével a hajáért nyúlva.
Abban a pillanatban Szveta megértette, hogy a segítség talán nem ér oda időben.
Három perc túl sok, amikor épp meg akarnak ölni.
Behunyta a szemét, várta a fájdalmat, az ütést, készült rá, hogy úgy vonszolják, mint egy krumpliszsákot azon a folyosón, amit valaha olyan szeretettel újított fel.
A világ beszűkült Oleg izzadságszagára és a nehéz lihegésére.
Oleg úgy rántotta magához, hogy Szveta nem maradt talpon, és térddel fájdalmasan a csempének csapódott.
A kiáltása elveszett a férfi hörgő lélegzetében.
Nem egyszerűen megragadta — úgy kapaszkodott bele, mint fogóval, nem törődve a zúzódásokkal.
A kezével durván a hajára csavarta az ujjait, ökölbe fogta, és hátrarántotta a fejét.
A fájdalom átszúrta a nyakát, színes karikák úsztak a szeme előtt.
— Felállsz! — üvöltötte közvetlenül a fülébe, fröcsögve.
— Azt mondtam, indulsz!
A kocsiba, te állat!
Szveta a lábával próbált ellentartani, a kád lábába, a szőnyegbe, a levegőbe kapaszkodott, de az ellenállás csak még jobban felbőszítette.
Oleg felrántotta, mint egy rongybabát.
Érezte, ahogy a köntöse gallérja elszakad.
Átvonszolták a küszöbön, rákényszerítették, hogy átlépjen a kiszakított ajtón.
Szilánkok fúródtak a mezítlába, de az adrenalin elnyomta ezt az apró fájdalmat.
A lényeg a nyers, állati rettegés volt: hogy tényleg most kidobja a házból, és betuszkolja az autóba.
— Engedj el!
Eltöröd a karom! — rekedten könyörgött Szveta, próbálta lefeszíteni az ujjait, de azok kőkemények voltak.
— A nyakad töröm el, ha nem fogod be! — Oleg a szűk előszobafolyosó felé lökte.
— Majd megtanulod, hogyan kell kussolni.
Azt hitted, viccelek?
Azt hitted, tűröm a hülyeségeidet?
Most odaérünk anyámhoz, és térden csúszva fogsz bocsánatot kérni, amiért elkéstünk!
Újra meglökte, Szveta pedig vállal nekiment a fogasnak.
A kabátok és dzsekik a földre zuhantak, betemetve őt.
Oleg lehajolt, hogy egy rántással felkapja, már emelte is a kezét egy rendes pofonhoz, hogy „észhez térítse”.
Ekkor kattant a bejárati ajtó zárja.
A hang halk volt, hétköznapi, de a veszekedés izzó levegőjében úgy szólt, mint egy startpisztoly lövése.
Az ajtó kivágódott, és a lépcsőház friss huzatát engedte be a lakásba, amely izzadságtól és félelemtől bűzlött.
A küszöbön Artyom állt.
Könnyű dzsekit viselt, nyugodt volt, összeszedett.
A tekintete végigsiklott a feldúlt előszobán, a földön fekvő nővérén, aki a fejét védte a karjával, majd Olegen állapodott meg.
Oleg megdermedt felemelt kézzel, nehéz levegőt véve, az arca eltorzult a dühtől, amelybe most hirtelen zavar is vegyült.
— Tjoma… — Szveta felzokogott, fel sem merte emelni magát.
Artyom egy szót sem szólt.
Nem kérdezte meg, hogy „mi folyik itt”, vagy hogy „miért ütöd”.
Minden kristálytiszta volt.
Csak belépett, és óvatosan becsukta maga mögött az ajtót, hogy ne vonzza a szomszédokat.
— Mit keresel itt? — Oleg megpróbálta visszaszerezni az uralmat, kihúzta magát, kidüllesztette a mellét.
— Ez családi ügy!
Takarodj, amíg én…
Nem tudta befejezni.
Artyom gyorsan és takarékosan mozdult, minden filmes sallang nélkül.
Két lépéssel csökkentette a távolságot.
A kemény, súlyos ökle pontosan Oleg napfonatába vágódott.
Az ütés tompa, nedves hangot adott.
Oleg felnyögött, a levegő sziszegve kiszökött a tüdejéből, a szeme kidülledt.
Kettéhajolt, a semmit kapkodta, mint a partra vetett hal.
Artyom nem hagyott neki időt.
Megragadta Oleg gallérját, magához rántotta, és rövid, félelmetes térdütést vitt be az arcába.
A csont roppant.
Az orra eltört.
A vér sötét, majdnem fekete cseppekben fröccsent a világos tapétára.
Oleg felüvöltött, a kezébe kapott, és ráesett a felsőruhák kupacára, amit ő maga döntött le percekkel korábban.
Minden gőgje, minden „férfi hatalma”, ami csak egy gyenge nő félelmén állt, egy pillanat alatt elpárolgott.
Most nem zsarnok feküdt ott, hanem egy megvert, nyüszítő alak.
— Állj fel — mondta Artyom halkan.
A hangjában nem volt düh, csak jeges megvetés.
— Az előbb még hős voltál.
Ajtót törtél be.
A feleségedet a hajánál fogva rángattad.
Na gyere, mutasd meg nekem, hogyan tanítasz „tiszteletre”.
Oleg hátracsúszott, a vért az arcán szétkenve.
— Te… nincs jogod…
Hívom a rendőrséget… — nyöszörögte, és a padlóra köpte a sűrű, vörös nyálat.
— Hívd — bólintott Artyom.
— De amíg ideérnek, a másik orrlyukadat is a tarkódra húzom.
Felemelkedett a kezed a nővéremre, te féreg.
Azt hitted, nincs, aki megvédje?
Artyom újra belerúgott.
Most a bordáknál.
Nem teljes erőből, hogy ne törje el, de eléggé, hogy Oleg magzati pózba görcsöljön és vonyítson.
Ez nem verekedés volt.
Ez megtorló művelet volt.
Artyom módszeresen elmagyarázta ennek az embernek, hogy az erő nem jog az alázásra, hanem felelősség — amit ő sosem bírt el.
Szveta lassan felült, a komódba kapaszkodva.
Reszketett, a köntöse elszakadt, a karján bíborlott a zúzódás Oleg ujjaitól.
Olegre nézett, és benne valami végleg meghalt.
Sajnálat, félelem, szerelem, megszokás — minden kiégett, és csak üresség és undor maradt.
Nem férjet látott, hanem egy idegen, szánalmas embert, aki csak a gyengékkel tudott erős lenni.
— Szveta, jól vagy? — Artyom egy pillanatra felé fordult, de nem vette le a szemét a padlón görnyedő Otegről.
— Jól — felelte Szveta idegen, rekedt hangon.
Végigsimított kusza haján.
— Tjoma, elég.
Ne mocskold be magad vele.
— Még nem végeztem — Artyom leguggolt Oleg elé, megragadta a haját, és rákényszerítette, hogy Szvetára nézzen.
— Nézz rá.
Nézd meg alaposan.
Jegyezd meg ezt a pillanatot, Oleg.
Mert ez az utolsó alkalom, hogy ebben a lakásban látod őt.
Ha még egyszer a közelébe mész, felhívod, írsz neki — visszajövök.
És akkor másképp fogunk beszélgetni.
Érted?
Oleg valami érthetetlent motyogott, a szemei bedagadtak és könnyeztek, ide-oda kapkodtak.
Bólintott, mert most bármire rábólintott volna, csak érjen véget ez a rémálom.
A fájdalom kijózanította a dühéből, és csak a ragacsos, szégyenlős félelem maradt.
Artyom undorral elengedte a fejét, a kezét Oleg farmerjába törölte, és felállt.
— Csomagolj, Szveta — mondta a nővérének.
— Öt perced van.
A legfontosabbat vedd.
Elmegyünk.
Szveta bólintott.
Átlépett a nyögő férje fölött, le sem nézett, és a hálószoba felé indult.
Nem kellett neki öt perc.
Tudta, hogy csak az iratait és a táskáját viszi.
Minden más — ruhák, edények, évek, amit erre az emberre és a családjára pazarolt — maradjon itt.
Ebben a kriptában, a betört ajtóval és a befőttszaggal, amit annyira gyűlölt.
A hálóban csend volt.
Ez a csend vattásnak, természetellenesnek tűnt a percekkel korábbi csattanások és állati ordítás után.
Szveta a szoba közepén állt, abban a szobában, amit három éve együtt tapétáztak, és nem ismerte fel.
Ez nem hálószoba volt.
Ez díszlet volt egy előadáshoz, amelyben ő a néma cseléd szerepét játszotta, és most az előadás véget ért, a függönyt letépték és a sárban hever.
A keze nem remegett.
Ellenkezőleg: a mozdulatai ijesztően pontosak, automatikusak lettek.
A komódhoz lépett, kirántotta a felső fiókot.
Útlevél.
TAJ-kártya.
Diploma.
Egy kis mappa az autó papírjaival, ami papíron az övé volt, de mindig Oleg vezette.
Szveta a dokumentumokat a táskájába söpörte.
Nem ruhát.
Nem kedvenc felsőt, nem sminket, nem hajszárítót.
Minden szemétnek tűnt, amit ennek a lakásnak a mérgező levegője átitatott.
A tekintete az éjjeliszekrényre esett.
Ott feküdt egy aranygyűrű apró cirkóniával — Oleg ajándéka a legutóbbi évfordulóra.
„A türelmedért” — így mondta akkor, amikor a bársonydobozt átnyújtotta egy újabb anyósos veszekedés után.
Szveta úgy nézett a gyűrűre, mint egy döglött csótányra, hozzá sem ért.
Maradjon csak.
Ez nem a szerelem ára volt, hanem előleg a rabságra.
— Szveta, sokáig leszel még? — Artyom hangja tompán, de nyugodtan szólt a folyosóról.
— Jövök — felelte.
A hangja száraz volt, mint a homok.
Kiment a folyosóra.
A látvány egyszerre volt szánalmas és undorító.
Oleg a földön ült, a cipősszekrénynek dőlve.
Az orrához egy véres rongyot szorított — talán Szveta kedvenc pólója volt, amit a dulakodás hevében tépett le a fogasról.
A szemei duzzadtak és vörösek voltak, Szvetára nézett gyűlölettel, amit állati félelem kevert.
Olyan volt, mint egy megvert kóbor kutya, amely még mindig vicsorogni próbál, bár a gerince már eltört.
— Te… te tényleg elmész? — hebegte, alig mozgatható, feldagadt szájjal.
— Befőttek miatt?
Paradicsomok miatt szétvered a családot?
Szveta megállt előtte.
Felülről nézett le rá, és először öt év óta nem érezte magát kicsinek.
— Nem a paradicsom miatt megyek el, Oleg — mondta egyenletesen.
— Azért megyek el, mert be akartál tuszkolni a csomagtartóba.
Elfelejtetted?
Vagy emlékeztesselek, hogyan törtél be ajtót, hogy megverj?
— Csak felhúztam magam! — visította, és a hangja szánalmas falzettbe csúszott.
— Idegek!
Anyám hergelte!
Tudod, milyen a vérnyomása, segíteni kell neki!
Te meg úgy makacskodtál, mint egy ökör!
Hát veszekedtünk volna, aztán kibékülünk…
Hova mész?
Kinek kellesz rajtam kívül?
Harminc éves vagy, gyerek nincs, se arc, se bőr!
Artyom megmozdult, ökölbe szorította a kezét, készen rá, hogy még egy „nevelő” rúgást adjon, de Szveta egy kézmozdulattal megállította.
Nem kellett, hogy a bátyja befejezze ezt az embert.
Oleg szóbeli agóniája volt a legjobb bizonyíték arra, hogy mindent jól csinál.
— Akkor élj az anyáddal, Oleg — mosolygott Szveta hidegen.
— Szüljenek neked ő, főzzön neked ő, csavarja az üvegeket ő.
Ti tökéletes pár vagytok.
Két önző, aki felfalja maga körül az embereket.
Én jóllaktam.
Tele vagyok.
Ebben a pillanatban Oleg farmerzsebében megszólalt a telefon, vidám csengőhanggal.
A szétvert előszobában, vérfoltos tapéta mellett ez a dallam úgy szólt, mint egy gyászinduló.
A kijelzőn ez állt: „Anyuci”.
Oleg összerezzent, mintha áramütés érte volna.
A telefonra nézett, aztán Szvetára, aztán megint a telefonra.
A szemében pánik volt.
Fel kellett vennie.
Meg kellett magyaráznia, miért nem jöttek, miért nincs ingyen munkaerő, miért marad „Lencuska” befőtt nélkül.
— Vedd fel — mondta Artyom keményen.
— Mondd meg anyádnak, hogy beszartál.
Minden értelemben.
Oleg remegő, vértől maszatos kezével végighúzta az ujját a kijelzőn, és a füléhez emelte a telefont.
— Halló… anya… — rekedte.
A hangszóróból, teljes hangerőn, megszólalt az anyósa visító, parancsoló hangja, amit Szveta kívülről ismert:
— Oleg!
Hol vagytok?!
Mi apáddal már kiraktuk az üvegeket!
Léna hívott, kérdezte, mikor hoztok!
Miért nem veszitek fel?!
Megint az a Szveta pepecsel?
Add ide a telefont, majd én helyreteszem az agyát!
Meddig várjunk még?!
Oleg összegörnyedt, behúzta a fejét a vállai közé.
Gyors pillantást vetett a feleségére, várta, hogy Szveta — mint mindig — átvegye az irányítást, magyarázkodjon, elvigye a balhét.
De Szveta mozdulatlanul állt, a táskája cipzárját húzta fel.
— Anya, mi… mi nem megyünk — nyögte ki Oleg, és egy dühös, tehetetlen könny csordult le az arcán.
— Szveta… elmegy.
— Hova megy?! — visította a telefon úgy, hogy a visszhang végigfutott a lépcsőházon.
— Micsoda hülyeség ez?!
És a paradicsom?!
Ki fogja csavarni a paradicsomot?!
Oleg, te férfi vagy vagy rongy?!
Kényszerítsd!
Szveta a bejárati ajtóhoz lépett.
Elővette a kulcscsomót — a lakásét, a kapuét, a postaládáét.
A hülye szívecskés kulcstartóval.
Kinyitotta az ujjait, és a kulcsok csörömpölve a padlóra estek, pont Oleg orra elé.
A fém csilingelése vastag pontot tett a történetük végére.
— A te dolgod csavarni, Oleg — mondta halkan.
— A paradicsomot is, meg az életedet is.
Én pedig felmondok.
Felmondási idő nélkül.
Artyom kinyitotta az ajtót, és előreengedte a nővérét.
Szveta átlépett a küszöbön, nem nézett hátra.
Nem nézett a feldúlt előszobára, a földön heverő fogasra, a volt férjére, aki összegörnyedve ült a padlón, hallgatta az anyja üvöltését a telefonból, és halkan vonyított a fájdalomtól meg a saját sajnálatától.
Kiléptek a lépcsőházba.
Artyom becsapta a nehéz fém ajtót, elvágva a lakásból kiszűrődő hisztériát.
A zár kattanása úgy szólt, mint egy lövés a múlt élet fejébe.
A lépcsőházban doh és cigiszag volt, de Szvetának ez a levegő a világ legtisztább, legédesebb levegőjének tűnt.
Lefelé ment a lépcsőn, és minden lépéssel azt érezte, mintha ólomsúlyú lap esne le a válláról.
Nem sírt.
Nem volt keserűség.
Csak csengő üresség és elképesztő szabadságérzet.
Kiértek az utcára.
Az augusztusi nap elvakította a szemét.
— Most hova? — kérdezte Artyom, és kinyitotta neki az autó ajtaját.
— Nem tudom — felelte Szveta őszintén, és beült az anyósülésre.
Öt év óta először nem tudta, mit fog csinálni egy óra múlva, és ez gyönyörű volt.
— Minél messzebb innen.
És, Tjoma… álljunk meg kávéért.
Reggel nem ittam meg.
Artyom elmosolyodott, és beindította a motort.
Az autó elindult, maga mögött hagyva a szürke panelházat, ahol az ötödik emeleten egy megbukott zsarnok egyedül maradt három láda rothadó paradicsommal és a végtelen dühével…
