Anna Fjodorovna mélyen felsóhajtott, miközben újabb fazekat tolt a makacs vízsugár alá, ami a rozoga tető résein szivárgott be.
„Micsoda csapás!” — suttogta, miközben a plafont bámulta, mintha a repedéseken keresztül magát az eget próbálná látni.
„Mikor lesz már ennek vége? Ez az eső megbolondult — csak szakad és szakad megállás nélkül!
Lehet, hogy odafent, magánál az Úrnál is beázott a tető?”
Míg korábban egy-egy zuhé idején elég volt pár lavór, most már egy egész arzenálra volt szüksége: négy vödör, egy lábas és még a régi zománcos tál is használatba került — mindennek jutott szerep.
„Csak a tető ne szakadjon be,” — sóhajtott, miközben a megrogyott gerendákat pásztázta a tekintetével.
„Ha rám dől, senki nem talál meg a romok alatt!”
Szokásos mozdulattal, mintha el akarná hessegetni a rossz gondolatokat, széles keresztet vetett magára — ekkor hirtelen kint hatalmas mennydörgés rázta meg a házat, az ablaküvegek is beleremegtek.
„Uram, irgalmazz!” — sikoltott fel, miközben görcsösen szorította a mellkasán a nyaklánc keresztjét.
„Micsoda vész ez? Húsz éve nem volt ekkora vihar, arra esküszöm!”
Anna Fjodorovna már rég hozzászokott, hogy hosszú beszélgetéseket folytasson saját magával — vagy hogy pontosabb legyünk, a macskájával, aki persze sosem méltatta válaszra.
A szürke, bajszos őrszem a kályhán ült, zöld szemei parázsló parázsra emlékeztettek a félhomályban.
„Mi van, megijedtél, szőröske?” — szólt hozzá megnyugtató hangon. „Ne félj, a vihartól nem halunk meg. Én már sokkal rosszabbat is átéltem…”
Alighogy elhagyta ajkait a mondat, nyikorogva nyílt ki az ajtó, és a küszöbön megjelent egy magas férfialak, csuromvizesen, a zuhogó esőtől.
A nagymama felsikoltott és hátrahőkölt, a szíve vadul dobogott.
„Ne féljen, anyóka,” — szólalt meg egy rekedt hang. „Békével jöttem.”
Figyelmesebben megnézte: előtte egy lesoványodott férfi állt, sápadt arccal és mély fáradtsággal a szemében.
„Nos, ha békével jöttél — gyere csak be, melegedj meg,” — morogta, miközben félreállt az útból.
Az idegen tett pár lépést, majd mintha lábai alól kihúzták volna a talajt, összerogyott egy sámlira, és nehéz légzéssel kapkodott levegő után.
„Egy… kis vizet…” — préselte ki magából rekedten.
Az asszony gyorsan merített egy fakanállal az alma kvaszból a tölgyfahordóból, és átnyújtotta neki.
A férfi mohón kiitta az utolsó cseppig, letette a kanalat, majd lehunyta a szemét, mintha erőt próbálna gyűjteni.
„Ne féljen tőlem,” — szólalt meg végül. „Úgy alakult, hogy menekülnöm kellett, hogy bebizonyítsam az ártatlanságom.
De már nem tudok továbbmenni — megsebesültem. Nem maradhatnék itt egy időre? Akár a pincében, akár a padláson…”
Anna Fjodorovna lassan odalépett hozzá, és figyelmesen fürkészte az arcát.
„Nos, ha igazat mondasz — maradj. De ha hazudsz — az Isten majd megbüntet,” — mondta szigorúan, majd a távolabbi szobára mutatott. „Ott szabad a hely.
Telepedj le.”
Az idegen, aki Nikolajként mutatkozott be, alig vonszolta el magát az ágyig, és összeesett rajta, miközben tudata kezdett elhomályosulni.
Félrehúzta a vizes köpenyét — egész oldala sötét vérrel volt átitatva.
„A francba…” — suttogta összeszorított fogakkal.
Nagy nehezen lehúzta magáról a durva ruhát, majd a párnára zuhant, olyan érzéssel, mintha nem álomba, hanem egy szakadékba zuhanna, amelybe kétségbeesetten próbált kapaszkodni — hiába.
Alighogy lecsukódott a szeme, a háziasszony belépett a szobába egy tál meleg vízzel.
Rápillantott, megrázta a fejét, óvatosan kitisztította a sebet — ami áthatoló volt —, majd vastag, gyógynövényillatú kenőccsel bekente.
„Aludj csak, kedvesem,” — mondta halkan. „Most ez a legfontosabb.”
Nikolaj arra ébredt, hogy egy fényes napsugár közvetlenül az arcára sütött. Semmi nem emlékeztetett a tegnapi viharra — odakint madarak csiripeltek, a levegő friss és tiszta volt.
Egy pillanatra nem tudta, hol van, és hogyan került ide. De az emlékei gyorsan visszatértek, és megpróbált felemelkedni.
Éles fájdalom nyilallt az oldalába — és abban a pillanatban, mintha varázsütésre, kinyílt az ajtó, és megjelent Anna Fjodorovna a küszöbön.
„Hát felébredtél! Hála az égnek!” — örvendezett. „Ne siess felkelni, feküdj csak még. A sebnek idő kell, hogy gyógyuljon.”
„Nagymama, mennyit aludtam? Nyolc órát?” — kérdezte rekedten.
Nevetett, és nevetésében anyai melegség csengett.
„Több mint egy napot, galambom! No, és éhes vagy?”
Nikolaj hirtelen rájött, hogy olyan éhes, hogy bármit meg tudna enni.
„Még hogy!”
„Na gyere szépen, lassan.”
Óvatosan felkelt, és meglepődve tapasztalta, hogy a fájdalom nem is olyan erős, mint gondolta.
Az öregasszony megterített, elé tett egy nagy tál gőzölgő káposztalevest, egy kis csupor tejfölt, és levágott egy vastag szelet friss kenyeret.
Nikolaj kissé csalódottan nézett a szerény adagokra, de a háziasszony csak elmosolyodott:
„Ne kapkodj, lelkem. Ha ezt megeszed — a kemencében még van egy kis krumpli is.”
Olyan étvággyal kezdett enni, amilyet rég nem érzett. Anna Fjodorovna leült vele szemben, és figyelte.
„Engem Anna Fjodorovnának hívnak. Téged hogy?”
„Nikolaj.”
„Érdekes…” — morfondírozott, mintha valamire gondolt volna.
Amikor a tál félig kiürült, már jóllakottnak érezte magát, de megszokásból tovább evett. A nagymama ezalatt egy sötét főzetet tartalmazó bögrét tett elé.
„Igyál. Keserű, de most jót tesz neked.”
Megszagolta, elhúzta a száját, de azért kortyolt belőle — meg sem fordult a fejében, hogy az asszony ártani akarna neki.
„Na, Nikolaj, most mesélj szépen,” — mondta halkan.
Félretolta a tálat, sóhajtott, és belekezdett:
„Igazából nincs sok mesélnivaló. Mindenem megvolt: ház, család, pénz.
Aztán egy nap a feleségem úgy döntött, hogy már nincs rám szüksége — de a vagyonra annál inkább.
Egy éjjel elindult a szeretőjével… véletlenül, remélem, elütöttek valakit, majd elhajtottak. Aztán azt állította, hogy én vezettem.
A szeretője újságíró — mindenhol vannak kapcsolatai. Egy nap alatt elítéltek, és három hónapot leültem.
Ott nem maradhattam — meg kell találnom egy embert, aki segíthet. Megszöktem, de hogy elérek-e hozzá… azt még nem tudom.”
— Ha minden úgy van, ahogy mondod, akkor az igazság győzni fog — mondta határozottan az öregasszony.
— Eh, Anna Fjodorovna, bárcsak lenne bennem annyi hit, mint magában! — mosolyodott el keserűen a férfi.
— Azt hittem, ha van pénzed, mindenki tisztel. De amikor bajba kerülsz — mindenki elfordul. És nem is azért, amit tettél, hanem csak úgy…
A háziasszony felállt, elpakolta az edényeket, majd hirtelen elővett egy megviselt kártyacsomagot.
Nyikolaj meglepetten figyelte, ahogy az asszony leteríti a lapokat, közben halkan mormol valamit. Végül összeszedte a kártyákat, és a férfira nézett.
— Három nap múlva indulnod kell. Ha akkor mész, amikor mondom, eljutsz ahhoz az emberhez, aki segíthet.
Soha nem hitt a jóslásban, de valami a hangjában elnémította.
Újra kiterítette a kártyákat, majd ismét, és újra. Aztán megszólalt:
— Messze születtél innen, egyke gyerek vagy. A szüleid élnek, ott ülnek, nézik az utat, és sírnak.
A fiukat várják. De ő nem siet… És nem azért, mert börtönben van — már előtte sem sietett.
Nyikolajt elöntötte a forró szégyen. Minden pontosan így volt — évekig csak pénzt küldött haza, de utoljára három éve látogatta meg a szüleit.
— A feleséged szép, de hazug — folytatta az öregasszony. — Mindig is sok férfival volt dolga: előtted is, utánad is.
És… a gyermekedet nem akarta. Lehetett volna egy fiad, de nem volt megírva.
Lehajtotta a fejét. Úgy tűnt, ez az egyszerű nő többet tud róla, mint ő saját magáról.
Csak ült ott, mint akit villám sújtott. Gondolatai összekuszálódtak, a fejében zúgott minden. Pedig gyanította!
Svetka akkor azt mondta, „női problémái” vannak, azért költözött pár hétre a vendégszobába.
Gyanúsan sokszor járt a klinikán is, sőt ott is maradt néhány napra. Minden a szeme előtt volt, de ő… inkább nem akart belegondolni.
— A barátod aggódik érted, keres téged — folytatta a nagymama, miközben kártyáit rendezgette.
— Már megkeresték őt is azok, akik téged üldöznek. De ő segíteni fog, nem fog emlékezni arra a sértésre, amit okoztál neki.
Nyikolaj majdnem leesett a székről.
Jó, tegyük fel, az öregasszony csak jó pszichológus. De honnan tud Lariszáról?
Hogy ő miatta hagyta ott a barátja húgát? Hogy a lány akkor összetört, és elutazott? Hogy össze is verekedtek a barátjával, majd később… kibékültek?
Mindig azt hitte, Larisza beszélte rá a bátyját, hogy bocsásson meg neki.
A nagymama összegyűjtötte a kártyákat. Ő felsóhajtott:
— Hihetetlen…
Az asszony felnevetett — tisztán, fiatalosan, mintha nem is egy idős nő lenne, hanem egy lányka.
— Hát mit gondoltál? Régen egész vidéken ismertek — a legjobb jósnő voltam! De most már… — legyintett.
— Már nem jósolok. Nem akarok. Nehéz látni mások sorsát, Kolja. Az emberek ritkán jönnek, ha jól megy a soruk.
Csak ha már minden összeomlott, ha elérték a mélypontot. És mit látsz ilyenkor? Leggyakrabban… a véget.
Az utcán mennydörgés dördült, mintha csak alátámasztaná a szavait.
— Hát ez már sok! — kiáltott fel Anna Fjodorovna, felemelve a kezeit. — Egy hete csak zivatarok, mintha el lennénk átkozva! Mikor lesz már ennek vége?
A macska, mintha parancsot kapott volna, felszökkent a kemencére, és összegömbölyödött.
Nyikolaj pedig meglepetten figyelte, hogyan rakja le a háziasszony pontosan a lavórokat — tudta, hol fog csepegni a víz. És valóban: a cseppek vidám kopogása és a mennydörgés közepette telt az este.
— A faluban már alig maradt valaki — sóhajtott az öregasszony. — Régen, amikor a városi emberek jöttek hozzám jósoltatni, megkérhettem őket — küldtek férfiakat, megjavították a tetőt.
De most már nincs kit kérni. Gondolkodom is, mi történik előbb — meghalok, vagy rám szakad a mennyezet?
Eltelt három nap. Nyikolaj megerősödött, a sebe gyógyult. Új arc nem tűnt fel a faluban — egyszer haladt csak át a mozgóbolt.
A negyedik napon hajnalban Anna Fjodorovna sötétben ébresztette:
— Itt az idő, Kolja. Már jönnek ide.
Könnyedén felkelt — a teste hallgatott rá, mintha nem is lett volna megsebesülve. Erősen átölelte az öregasszonyt:
— Még találkozunk. Köszönöm…
— Menj már — morogta, elfordulva —, különben sírni fogok. Találkozunk, biztos vagyok benne.
Elmagyarázta neki az utat a kert felé, hogyan jut el az állomásra, és hogy inkább busszal vagy vonattal érdemes mennie.
Hosszasan állt még az ajtóban, a hajnal előtti sötétségbe bámulva, amerre eltűnt.
— Micsoda csapás… — motyogta. — Milyen nyár ez…
Ki kellett ürítenie a vödröket — azokkal hordta a vizet a kútból. Nézte, ahogy új vizes foltok terjednek a plafonon. Igen, a tető már nem bírja soká.
A zivatar ugyanolyan hirtelen állt el, ahogy jött. Egyáltalán, ezen a nyáron mintha megőrült volna az időjárás: reggel hőség, aztán özönvíz, estére megint fülledt meleg.
Anna Fjodorovna összeszedte a tálakat, kiöntötte a vizet, és kiment az udvarra. Ott megtorpant.
A ház felé közeledett… nem is autó — egy egész monstrum! Egy teherautó, de valami kosárszerű volt a tetején. És mögötte — egy nagy fekete személyautó.
— Csak nem háború? — suttogta, keresztet vetve.
A járművek megálltak. Most már látni lehetett: a platón deszkák, csomagok, valami piros, ami palára hasonlított, de mégsem az volt. A személyautóból kiszállt…
— Nyikolaj!
A vödör csörömpölve esett le. Az asszony botorkálva indult felé, nem hitt a szemének.
— Jó napot, Anna Fjodorovna! — mosolygott szélesen. — Mondtam, hogy hamarosan találkozunk!
— Hamarosan, mi? — fújta ki az orrát. — Három hónap — ez nálad a „hamarosan”?
— Ez nem rajtam múlott. Újra letartóztattak, míg a barátom mindent elintézett. De csak egy hónapra — amíg a tárgyalások és vizsgálatok lezajlottak. Nem egyedül jöttem!
Kinyitotta a kocsi ajtaját. Egy fiatal nő szállt ki, félénken mosolygott:
— Jó napot kívánok.
A vacsorát kint ették meg. Larisza, Anna Fjodorovna és Nyikolaj főztek az egész brigádnak — három hatalmas fazéknyit.
Amíg Larisza terített, a nagymama kiterítette a kártyákat. Kolja leült mellé:
— Mit mondanak?
— Azt mondják, jól tetted, hogy visszatértél a múltba, és kijavítottad a hibát. — Összeszűkítette a szemét.
— Épp a te kegyetlenséged miatt csúszott félre minden. Csak hát… — Nyikolaj megfeszült. — Meg akarsz házasodni?
— Akár most rögtön! Csak attól félek, nemet mond.
— Nem fog. — Anna Fjodorovna ravaszul elmosolyodott. — Egy gyereknek nem való apátlanul megszületni.
Kolja döbbenten nézett Lariszára. Az elpirult, de mosolyát nem tudta elrejteni.
Késő este, mikor a nagymama már aludt, és a munkások is elcsendesedtek, Larisza és Nyikolaj az autóban beszélgettek.
— Lar… — szólalt meg hirtelen, a tetőt bámulva — Mit szólnál, ha összekötnéd az életed egy volt sittessel?
A nő meglepetten fordult felé, de ő tovább nézte a csillagos eget.
— Ez… most kérés volt? — suttogta Larisza.
— Az hát.
— Hmm… — Larisza színlelt gondolkodást — Nem túl fényes jövő: a férjem börtönben, én meg egy csomó gyerekkel. — Sóhajtott, és elfordult az ablaktól.
Nyikolaj megrándult, beütötte a fejét a tetőbe. Larisza nevetésben tört ki:
— Igen, te bolond, persze hogy igen! Évek óta várok ezekre a szavakra. Bár… — tett úgy, mint aki szomorú — gondoltam, lesz gyűrű, virág…
— A mindenit! — Kiugrott az autóból, körbenézett, kitépte a nagymama kertjéből az első liliomot, és berontott vele. — Virág!
A gyűrűt holnap megvesszük. És még valami… — mondta hirtelen komolyan — Elmegyünk a szüleimhez.
— Természetesen elmegyünk.
Anna Fjodorovna, aki a nyári konyhából figyelte őket, mosolyogva keresztet vetett:
— Na, így jó. Most már minden a helyére került.
