Az anyám betegen fekszik, te meg jubileumra készülsz! — sziszegte a férjem, miközben a virágokat a szemétbe dobta.
— Egyáltalán felfogod, mit csinálsz?!
Viktor a rózsacsokrot egyenesen a mosogató alatti szemetesbe vágta.
A virágok tompa koppanással csapódtak a műanyag aljhoz, néhány szirom a csempére röppent.
Jelizaveta a hűtő mellett állt, a kezében egy csomag sajttal, és némán nézte, ahogy a férje úgy rohangál a konyhában, mint egy sarokba szorított állat.
— Teljesen elvesztetted a félelmedet!
Az anyám betegen fekszik, te meg jubileumra készülsz! — sziszegte, és a hangjában olyan hidegség volt, hogy Jelizaveta önkéntelenül is összerezzent.
Lassan visszatette a sajtot a hűtőbe.
Az ujjai remegtek — nem a félelemtől, hanem attól a dühtől, amit tizenöt év házasság alatt megtanult mélyen elrejteni magában.
— Viktor, az anyád csak megfázott.
Az orvos azt mondta, három nap múlva elmúlik.
És ez a jubileum…
— Miféle jubileum?! — fordult felé, és Jelizaveta meglátta a szemében azt a megvetést, ami az utóbbi években már szinte megszokottá vált.
— A volt osztálytársnőd jubileuma?
Persze.
Neked fontosabb lógni ezekkel a festett tyúkokkal, mint gondoskodni a beteg anyósodról!
Jelizaveta összeszorította az ajkát.
Nem festett tyúkok, hanem sikeres nők voltak, akik valaha vele egy padban ültek, és most összegyűltek, hogy megünnepeljék Regína Szafonova negyvenedik születésnapját.
Regínáét, aki karriert épített az építészetben, saját irodát nyitott, bejárta a fél világot.
Regínáét, aki minden találkozásnál alig leplezett sajnálattal nézett Jelizavetára.
— Már megvettem a vonatjegyet — mondta halkan Jelizaveta.
— Szentpétervárra.
A rendezvény holnap este van.
Holnapután reggel jövök vissza.
Viktor felnevetett — röviden, gonoszul.
— Megvetted a jegyet!
Engedélyt kértél egyáltalán tőlem?
— Engedélyt? — felnézett rá.
— Negyven éves vagyok, Viktor.
Nem kérek engedélyt.
A férfi lépett felé.
Jelizaveta ösztönösen hátrált a falig.
Viktor fél méterre megállt, az arca eltorzult.
— Az anyámhoz mész.
Ma este.
Már felhívtam, mondtam neki, hogy ott alszol, és ápolod.
Vár téged.
A szíve a gyomrába zuhant.
Az anyós fél órára lakott, a város szélén, egy régi házban, ahol mindig gyógyszerszag és dohszag terjengett.
Jelizaveta ott töltötte a hétvégéket, születésnapokat, ünnepeket — végtelen napokat, amikor az anyós a kanapén feküdt, és sorolta, mit kell megmosni, kitakarítani, megfőzni.
— Nem megyek — mondta, és a hangja keményebben szólt, mint várta.
Viktor megdermedt.
Aztán lassan, nagyon lassan bólintott.
— Rendben.
Akkor én felhívom Regínát.
Elmagyarázom, milyen remek barátnő vagy.
Elmondom, hogyan hagyod ott a beteg öregeket pezsgőért meg szelfikért.
— Nem mered.
— Majd meglátjuk.
Megfordult, és kiment a konyhából.
Jelizaveta hallotta, ahogy becsapódik a nappali ajtaja, aztán egy zár kattanását.
Viktor bezárkózott a laptopjával és a telefonjával.
Tudta, hogy tényleg képes rá.
Képes felhívni.
Képes írni.
Képes akkora botrányt csapni, hogy Regína megbánja a meghívást.
Jelizaveta leült a székre, a kezét az asztalra tette.
Odabent minden úgy csavarodott össze, mint egy feszes spirál.
Tizenöt év.
Tizenöt éve élt ebben a lakásban, ebben a házasságban, ebben a ketrecben, amit szabályokból és tilalmakból raktak köré.
Könyvelőként dolgozott egy kis cégnél, filléreket keresett, mindent a közös számlára tett.
Viktor jól keresett — egy IT-cégnél vezetett egy osztályt —, de valahányszor Jelizaveta pénzt kért magára, a férfi csak forgatta a szemét, és megkérdezte, minek neki új ruha, ha a régi még nincs elhasználódva.
És az anyja…
Az anyja külön történet volt.
Egy nő, aki az első naptól fogva éreztette, hogy Jelizaveta nem elég jó a fiához.
Hogy rosszul főz, rosszul takarít, rosszul öltözködik.
Hogy eleve nem olyan.
Jelizaveta felállt, az ablakhoz ment.
Odakint sötétlett a januári este, lent autók zúgtak, reklámfények villogtak.
Valahol ott, ebben a városban, éltek emberek, akik egyszerűen… éltek.
Állandó feszültség nélkül, félelem nélkül attól, hogy kimondanak egy plusz szót.
Elővette a telefonját, megnyitotta a Regínával való csevegést.
A legutóbbi üzenet tegnapról volt: „Liza, várlak!
Jó lesz, ígérem.
Annyi éve nem találkoztunk rendesen!”
Az ujjai a képernyő fölött lebegtek.
Írja meg, hogy nem megy?
Hogy családi okok?
Regína megértené.
Mindig mindenki megértette.
Jelizaveta volt az, aki lemondta a találkozókat, kihagyta az eseményeket, bocsánatot kért, és azt mondta: majd legközelebb.
De legközelebb sosem lett.
— A fenébe — suttogta, és a zsebébe csúsztatta a telefont.
Aztán megfordult, bement a hálószobába, és az ágy alól előhúzott egy régi bőröndöt.
Azt, amit valaha tengerparti útra vett, de sosem jutott el.
Viktor akkor azt mondta, elhalasztották a szabadságot, aztán valahogy elfelejtődött.
Jelizaveta kinyitotta a szekrényt, pakolni kezdett.
Farmer, pulóver, fehérnemű, neszesszer.
A kezei maguktól mozogtak, a fejében pedig csak egy gondolat forgott: elég.
Elég úgy élni, mintha mindenkinek tartozna.
Tartozna az anyósnak, a férjnek, azoknak a láthatatlan illemszabályoknak, amiket Viktor menet közben talált ki.
Nem tartozik senkinek semmivel.
Joga van egy estére — egyetlen egy estére —, amikor egyszerűen önmaga lehet.
Kinyílt a nappali ajtaja.
Viktor kijött, meglátta a bőröndöt, és gyökeret vert a lába.
— Mi ez? — a hangja halk lett, veszélyes.
— Szentpétervárra megyek — felelte Jelizaveta, miközben felhúzta a cipzárt.
— Holnapután jövök vissza.
— Megőrültél?
— Lehet.
Felemelte a bőröndöt, és elment mellette a kijárat felé.
Viktor megragadta a karját — erősen, fájdalmasan.
Jelizaveta rántott egyet, de a férfi nem engedte.
— Ha most elmész, vissza se gyere.
Jelizaveta ránézett.
A dühben eltorzult arcára.
A csuklójára szoruló kézre.
És hirtelen megértette, hogy nem fél.
Egyáltalán nem.
Mert a legfélelmetesebb az, ha marad.
Ha marad, és tovább él ebben az ürességben, ahol a szavai semmit sem jelentenek, a vágyai nem fontosak, ő maga pedig csak valaki más életének kiegészítője.
— Engedj el — mondta egyenletesen.
Viktor még tíz másodpercig nézte, aztán kinyitotta az ujjait.
Jelizaveta felvette a táskáját, felvette a kabátját, kiment a lépcsőházba.
Csak ott, a hideg csendben a szintek között engedte meg magának, hogy kifújja a levegőt.
A vonat két óra múlva indult.
Eléri.
Odakint fagyott volt, de Jelizaveta szinte nem is érezte a hideget.
A metró felé ment, a bőrönd a lábának koccant, a zsebében pedig rezgett a telefon — biztosan Viktor.
Nem vette elő.
A metróban vele szemben egy huszonöt év körüli lány ült, valamilyen magazint lapozgatott, és mosolygott valamin.
Gondtalan volt, szabad.
Jelizaveta arra gondolt, hogy ő maga is ilyen volt valaha.
Valaha voltak tervei, álmai, vágyai.
Valaha dizájnt akart tanulni, saját vállalkozást nyitni.
Aztán találkozott Viktorral, beleszeretett, férjhez ment…
És valahol útközben elveszítette önmagát.
A Moszkvai pályaudvaron nagy volt a tömeg és a zaj.
Jelizaveta vett egy kávét, leült egy padra a váróteremben.
Indulásig negyven perc volt.
Elővette a telefonját — tizenkét nem fogadott Viktor-tól, három üzenet.
Nem nyitotta meg.
Helyette Regínának írt: „Jövök.
Holnap ebédre ott leszek.”
A válasz azonnal jött: „Uraaa!
Kimegyek eléd a pályaudvarra!
Készülj, felejthetetlen lesz!”
Jelizaveta elmosolyodott.
Először egész este.
Amikor bemondták a beszállást, felállt, felkapta a bőröndöt, és elindult a peron felé.
A szíve gyorsan vert, a halántéka lüktetett, de nem félelemből.
Ez várakozás volt.
Azt az ismeretlen, majdnem elfelejtett érzést hozta, hogy előtte valami új van.
Valami saját.
A vonat pontosan este tízkor indult.
Jelizaveta az ablak mellett ült, nézte, ahogy Moszkva fényei elmaradnak, és azon gondolkodott, mi lesz дальше.
Visszamegy egyáltalán?
Mit mond Viktor-nak?
Mi lesz az életével?
Még nem voltak válaszok.
De először sok év óta nem érdekelte.
Regína a pétervári Moszkvai pályaudvar peronján várta fehér tulipáncsokorral és olyan örömkiáltással, hogy a fél utazóközönség odafordult.
— Lizka!
Istenem, eljöttél!
Már azt hittem, megint kitalálsz valami kifogást!
Megölelték egymást, és Jelizaveta érezte, ahogy odabent valami meleg megmozdul.
Regína drága francia parfüm illatát hozta, a haja tökéletesen be volt lőve, a nyakán vékony arany nyakék csillant.
Mellette Jelizaveta a régi kabátjában és koptatott farmerjában szürke egérnek érezte magát.
— Gyere hozzám — kapta fel Regína a bőröndjét.
— A Vasziljevszkijen lakom, brutál jó a kilátás.
Átöltözöl, pihensz, este meg megyünk a bankettre.
A taxiban Regína megállás nélkül mesélt az életéről, a projektjeiről, egy milánói építészeti kiállításról.
Jelizaveta fél füllel hallgatta, az ablakon át a számára ismeretlen várost nézte.
Pétervár szürke éggel és vizes hóval fogadta, de még ez is különlegesnek tűnt, nem olyannak, mint Moszkvában.
Regína lakása kétszintes stúdió volt panorámaablakokkal a Nyévára.
Jelizaveta megállt a küszöbön, és bámulta a fehér falakat, a dizájner bútorokat, a hatalmas képeket.
— Gyere, ne feszengj — dobta le Regína a cipőjét, és a konyhába ment.
— Kávét kérsz?
Vagy valami erősebbet?
Van egy nagyon jó borom.
— Kávét — tette le Jelizaveta a bőröndöt a kanapé mellé.
— Regína, és még ki jön a jubileumra?
— Szinte az egész osztály!
Akik a városban vannak.
Vagy húszan leszünk.
Nagyon jó lesz, ígérem.
Jelizaveta bólintott, de odabent valami összeszorult.
Húsz ember.
Húsz sikeres, kész ember, akik az eredményeikről beszélnek majd, ő pedig…
Mit mondjon?
Hogy tizenöt éven át otthon ült, és feloldódott valaki más életében?
Megrezgett a telefon.
Viktor.
Jelizaveta elutasította a hívást.
— Baj van? — Regína átnyújtotta a kávét.
— A férjem ellenzi, hogy itt legyek.
Regína leült mellé, figyelmesen ránézett.
— Liza, régóta meg akartam kérdezni…
Nálatok minden rendben?
— A „rendben” definíciója nézőpont kérdése.
— Akkor ez igen vagy nem?
Jelizaveta belekortyolt a kávéba.
Keserű, erős, igazi.
Nem olyan, mint otthon az instant.
— Nem — mondta halkan.
— Nincs rendben.
Valószínűleg már régóta.
Regína nem szólt semmit, csak megfogta a kezét és megszorította.
Furcsa volt — ilyen egyszerű együttérzés valakitől, akivel legfeljebb ötévente találkozott.
Mégis, most valamiért nagyon sokat jelentett.
Este egy Litejnij sugárúti étterembe mentek.
A bankett-terem lufikkal és girlandokkal volt feldíszítve, szólt a zene, az asztaloknál régi ismerős arcok ültek.
Jelizaveta alig ismerte fel őket — mindenki megváltozott, felnőtt, más lett.
— Liza! — odaszaladt hozzá Szvetlana Korsunova, a volt eminens, aki most, úgy tűnt, sikeres jogász.
— Istenem, ezer éve nem láttalak!
Hogy vagy?
— Jól — mosolygott Jelizaveta.
— Te hogy vagy?
— Remekül!
Saját irodát nyitottam, cégek érdekeit védem.
Nemrég megnyertem egy ügyet egy nagy cég ellen, a követelés összege…
Jelizaveta hallgatta, bólogatott, mosolygott.
Belül tompa irritáció nőtt benne.
Mindenki ilyen sikeres, ilyen elégedett magával.
Ő meg mi?
Senki.
Egy szürke könyvelő, aki még egy osztálytársi jubileumra sem tud elmenni férje botránya nélkül.
Kimentette magát, és a mosdóba ment.
Ott, a tükörben nézve magát, hirtelen legszívesebben megfordult volna és hazament volna.
Miért jött el?
Hogy még egyszer bebizonyosodjon, milyen tehetségtelenül élt?
A telefon újra rezgett.
Ezúttal az anyós hívta.
Jelizaveta felvette.
— Halló?
— Lizonka, kislányom — az anyós reszelős hangja különösen panaszosan szólt.
— Vitja azt mondta, elutaztál valahova…
Hogy tehetted?
Én itt teljesen rosszul vagyok, harmincnyolc fokos lázam van, te meg…
— Láza van? — vágott közbe Jelizaveta.
— És az orvos mit mondott?
— Milyen orvos, nem hívtam.
Minek költeni?
Majd meggyógyulok.
Csak gyere, főzz egy kis húslevest…
Jelizaveta lehunyta a szemét.
Klasszikus.
Az anyós mindig tudott a sajnálatra játszani.
És mindig működött.
— Holnapután megyek vissza — mondta egyenletesen.
— Hívjon orvost, ha ennyire rosszul van.
— Hogyhogy holnapután?!
Lizonkа, hát te…
Jelizaveta bontotta a hívást, és kikapcsolta a telefont.
A keze remegett.
Leült a mosdó sarokkanapéjára, a tenyerét az arcához szorította.
Mit csinál?
Lehet, hogy Viktor-nak igaza van, és tényleg önző?
Lehet, hogy az anyóshoz kellett volna mennie, ahogy mindig?
— Hé, itt vagy? — résnyire nyílt az ajtó, Regína nézett be.
— Minden oké?
— Igen — Jelizaveta gyorsan megtörölte a szemét.
— Csak… kicsit fülledt van.
Regína bejött, becsukta maga mögött az ajtót.
— Liza, ne hazudj.
Látom, hogy teljesen feszült vagy.
Mi történt?
— Semmi.
Csak… — elakadt, aztán kifújta a levegőt.
— Csak nem értem, mit keresek itt.
Mindenki olyan sikeres, én meg…
Én senki vagyok, Regin.
Egy átlagos vesztes, aki még a házból sem tud kilépni a férje engedélye nélkül.
— Állj — Regína leült mellé.
— Te nem vagy vesztes.
Csak rossz helyzetben vagy.
Ez két külön dolog.
— Ugyan már, mi a különbség?
— Hatalmas.
A vesztes az, aki feladta.
Te meg nem adtad fel, hiszen eljöttél.
Jelizaveta elmosolyodott.
— Azért jöttem, hogy bebizonyosodjon: az élet elment mellettem.
— Vagy hogy visszaszerezd.
Visszamentek a terembe.
Jelizaveta megivott egy pohár bort, aztán még egyet.
Körülöttük zúgtak a beszélgetések, valaki bekapcsolta a karaokét, tánc kezdődött.
Ő az asztalnál ült, és úgy nézte az egészet, mintha kívülről látná.
Aztán történt valami, amire egyáltalán nem számított.
Odajött az asztalukhoz egy férfi — magas, őszülő, drága öltönyben.
Jelizaveta nem ismerte fel azonnal, aztán felkiáltott.
— Gleb?
Gleb Szomov, az első szerelme.
Az a fiú, akivel a végzős években járt, aztán Gleb Pétervárra ment tanulni, és valahogy minden magától véget ért.
— Liza — mosolygott, és ő ugyanazokat a meleg barna szemeket látta.
— Hány éve…
— Hány tele — fejezte be automatikusan.
A férfi leült vele szemben, és beszélgetni kezdtek.
Kiderült, Gleb itt dolgozik Péterváron, egy IT-céget vezet.
Elvált, van egy egyetemista lánya.
Egyedül él a Petrogradszkaján, egy lakásban.
— És te? — kérdezte.
— Mivel foglalkozol?
— Én… — Jelizaveta megakadt.
— Könyvelő vagyok.
Férjnél vagyok.
— Gyerekek?
— Nincsenek.
A férfi bólintott, és a tekintetében átsuhant valami, mintha sajnálat lenne.
Vagy csak képzelte.
Egész este beszélgettek.
Gleb Pétervárról mesélt, a munkáról, kérdezte az életét.
Jelizaveta kitérően válaszolt, de percről percre érezte, hogy odabent valami olvadni kezd.
Vele könnyű volt.
Ugyanolyan könnyű, mint húsz évvel ezelőtt.
Amikor vége lett a bankettnek, Gleb felajánlotta, hogy hazakíséri.
— Regínánál szálltam meg — mondta Jelizaveta.
— Ott táncol.
— Akkor sétáljunk egyet? — mosolygott Gleb.
— Megmutatom neked az éjszakai Pétert.
Nemet kellett volna mondania.
Vissza kellett volna mennie Regínához, lefeküdni, reggel pedig hazautazni Moszkvába.
De ahelyett bólintott:
— Menjünk.
Kimentek az utcára.
A Nyéváról fújó hideg szél és a vizes hó fogadta őket, ami az aszfalton azonnal elolvadt.
Gleb a vállára terítette a zakóját, és elindultak a rakparton.
— Emlékszel, hogy sétáltunk iskola után? — kérdezte.
— Mindig fáztál, én meg odaadtam a kabátomat.
— Emlékszem — mosolygott Jelizaveta.
— Aztán te elmentél, én meg egy évig a párnába sírtam.
— Én is hiányoltalak.
De tudod…
Valószínűleg így volt helyes.
Túl fiatalok voltunk.
— És most öregek és bölcsek vagyunk?
— Öregebbek biztos — nevetett.
Elértek a Palota-hídhoz, és megálltak a híd közepén.
Lent sötét víz csapódott, fölöttük alacsonyan lógott az ég.
Jelizaveta a város fényeit nézte, és arra gondolt, milyen furcsa az élet.
Tegnap még a konyhában állt, és félt ellentmondani a férjének.
Ma pedig itt van — egy másik városban, a múltjából valakivel, és először sok év után élőnek érzi magát.
— Liza — fordult felé Gleb.
— Feltehetek egy kellemetlen kérdést?
— Tedd.
— Boldog vagy a házasságodban?
Jelizaveta elhallgatott.
A szél cibálta a haját, a hideg a csontjáig hatolt, de ezt nem érezte.
Csak a kérdés súlyát érezte.
— Nem — mondta végül.
— Valószínűleg sosem voltam.
— Akkor miért?
— Azt hittem, szeretem.
Azt hittem, megváltozik.
Azt hittem, én nem igyekszem eléggé.
Aztán eltelt tizenöt év, és kiderült, hogy csak féltem elmenni.
Gleb közelebb lépett, megfogta a kezét.
— Nem késő újrakezdeni.
A szíve gyorsabban vert.
Jelizaveta ránézett — az ismerős arcra, ami felnőtté vált, a szemekre, amelyekben több volt, mint baráti együttérzés.
Léphetett volna előre.
Engedhette volna, hogy ez a pillanat megtörténjen.
De ahelyett hátralépett.
— Gleb, nem tudom.
Bocsáss meg.
A férfi bólintott, elengedte a kezét.
— Értem.
Csak tudd, hogy ha segítség kell…
Itt vagyok.
Mindig.
Csendben mentek vissza Regína házához.
Búcsúzáskor Gleb megölelte — barátian, melegen — és eltűnt az éjszakában.
Jelizaveta felment a lakásba, ahol Regína már aludt, szétterülve a hatalmas ágyon.
Jelizaveta a kanapéra feküdt, betakarózott egy pléddel, és sokáig a plafont bámulta.
A telefon mellette feküdt, kikapcsolva.
Nem akarta tudni, hány nem fogadott hívása van Viktortól.
Nem akarta hallani a hangját, a vádjait, a fenyegetéseit.
Reggel Regína kikísérte az állomásra.
— Liza, ígérd meg, hogy nem tűnsz el — mondta a peronon.
— Legalább hetente egyszer beszéljünk.
Jó?
— Jó — ölelte meg Jelizaveta.
— Köszönöm.
Mindenért.
A vonaton bekapcsolta a telefont.
Negyvenhárom nem fogadott hívás.
Húsz üzenet.
Megnyitotta Viktor beszélgetését.
Az első üzenetek dühösek voltak: „Ezt meg fogod bánni”, „Anyám miattad esett ágynak”, „Tönkretetted a családunkat”.
Aztán jöttek a könyörgők: „Liza, gyere vissza, megbeszéljük”, „Nem akartam ilyen durva lenni”, „Beszéljünk normálisan”.
Az utolsó üzenet, amit egy órája küldött, rövid volt: „A cuccaid az ajtó előtt lesznek.”
Jelizaveta lassan kifújta a levegőt.
Akkor hát így.
Akkor ez a vége.
Furcsa módon nem érzett sem félelmet, sem pánikot.
Csak valami nyugodt, üres, majdnem közömbös békét.
Írt Regínának: „Úgy tűnik, lakás nélkül maradtam.”
Egy perc múlva jött a válasz: „Gyere Pétervárra.
Van hely bőven.
Találunk neked munkát, rendbe rakjuk az életed.
A lényeg: hozzá ne menj vissza.”
Jelizaveta kinézett az ablakon.
Fák, falvak, kis állomások suhantak el.
A vonat Moszkva felé vitte, abba az életbe, ami már nem is létezett.
De ez nem jelentette azt, hogy oda vissza kell mennie.
Megnyitotta Gleb chatjét — a számot tegnap este adta meg — és írt: „Szia.
Feltehetek egy furcsa kérdést?
Van nálatok könyvelői állás?”
A válasz szinte azonnal jött: „Van.
És nagyon jó.
Mikor tudsz kezdeni?”
Jelizaveta elmosolyodott.
„A jövő héttől.”
A vonat robogott a síneken, ő pedig az ablakot nézte, és arra gondolt, milyen különös dolog az élet.
Néha mindent el kell veszíteni ahhoz, hogy az ember megtalálja önmagát.
Néha el kell szökni ahhoz, hogy ne féljen többé.
Néha csak annyit kell mondani: „nem”, és elindulni a saját úton.
Moszkvában összeszedte a holmiját — Viktor három táskát tett ki az ajtó elé, és ki sem nyitotta, amikor csengetett.
Jól van.
Így még könnyebb.
Jelizaveta taxit hívott, kiment az állomásra.
Vett egy jegyet az esti vonatra Pétervárra.
A váróban ült, automatás kávét ivott, és azon gondolkodott, mi lesz дальше.
Új munka, új város, új élet.
Igen, félelmetes lesz.
Igen, nehéz lesz.
De rosszabb, mint eddig, már nem lehet.
Elővette a telefonját, megnyitotta a galériát.
Volt ott egy fotó a jubileumról: ő és Regína, átölelve, nevetve.
Jelizaveta azon a képen boldognak tűnt.
Igazinak.
Talán ez a lényeg.
Nem az, hogy mindenkinek megfeleljen.
Nem az, hogy mások elvárásaihoz igazodjon.
Hanem az, hogy önmaga legyen.
Hogy a saját életét élje.
Hogy szabadon lélegezzen.
Amikor bemondták a beszállást, felállt, felvette a táskákat, és elindult a peron felé.
Vissza se nézett.
Sajnálkozás nélkül.
Előtte Pétervár volt, fehér éjszakák, a Nyeva, az új munka.
Előtte az az élet volt, amit ő maga választ.
És ez volt a legfontosabb.
