Ruszlan az idős asszonyral szemben ült, és figyelmesen nézte az arcát, mintha abban reménykedett volna, hogy választ vagy igazolást talál cselekedeteire.
De a nő szemében csak csendes, nyugodt tekintetet látott — egy olyan emberét, aki nem keserűséggel, de méltósággal élte le az életét.
Ebben a pillanatban Ruszlan úgy érezte, elveszíti a beszélgetés fonalát. Miért kezdte ezt az egészet? Miért pont őt választotta?
— Értse meg — kezdte újra, igyekezve magabiztos hangot adni szavaihoz — el kell mennem.
És a feleségem… gondozásra szorul. Kérdeztem, utánanéztem… van-e alkalmas valaki.
Az idős asszony halkan, szinte hallhatatlanul mormolt valamit, de ez elég volt ahhoz, hogy Ruszlan habozzon.
— Ez… bűncselekmény?
— Nem! Természetesen, egyáltalán nem! — sietve biztosította, majdnem izgatott gesztusokkal. — Csak az a helyzet, hogy a feleségem mindig keményen dolgozott, mint egy igazi munkaló.
Majdnem soha nem volt otthon. És úgy tűnik, valami eltört benne… Az orvosok szerint már nincs sok ideje hátra.
Egy pillanatra elhallgatott, összeszedte a gondolatait, mintha minden szó nehézséget okozna neki. Valójában megkönnyebbültnek érezte magát, mintha levett volna egy súlyos terhet a válláról.
— Én is ember vagyok. Ennyi éven át mellette éltem, egy ilyen dolgos ember mellett. Szeretnék pihenni, egy kicsit kikapcsolódni.
És ha meghal, amíg távol vagyok… — megvonogatta a vállát, mintha megértést kérne. — Ne aggódjon, mindent elmagyarázok, megmutatom, hogyan kell gondoskodni róla. Tudni fogják, amit tudni kell.
— Akkor már készen áll? — kérdezte a nő figyelmesen.
— Igen — bólintott Ruszlan, és elégedett mosoly jelent meg a szája szegletében. — Jó lenne, ha a ház már készen állna az önök érkezésére…
Nem mondta ki hangosan, de a mosoly mindent elárult. A szabadságról, amire oly régóta várt. Azokról a tervekről, amelyekben nem szerepelt beteg feleség.
— És ne gondoljon semmi rosszat! — tette hozzá gyorsan, amikor meglátta a nő arcán a kifejezést. — Többet fizetek önnek, mint bármely más gondozónőnek. Tudom, hogy pénzre van szüksége.
Információim szerint az orvosok azt mondják, két hétnél nem él tovább, legfeljebb egy hónap. És két-három hét múlva visszatérek.
Szofija Andrejevna utána nézett, amikor elhagyta a lakást. Látta, hogy beszáll a külföldi autójába, és elhajt. „Valószínűleg a szeretőjéhez” — gondolta. „Ifjúság, ifjúság…”
Bár a szívében nem érzett ítélkezést, mégis átfutott rajta a gondolat: „Legalább megvárhatta volna, amíg a felesége meghal. Tényleg nem tudott várni?”
De mi köze volt hozzá? Tényleg pénzre volt szüksége, főleg miután kiszabadult. Minden után, ami történt. A börtön után.
A lánya azt sem tudta, hogy szabadon van. Szofija nem írt, nem hívott.
A lánya még fiatal volt, saját élete volt, az unokája tanult, építette a karrierjét.
Mi közük volt ehhez? Hogy mindenki suttogjon: ott az a nagyi, aki börtönviselt… A hírneve amúgy is romokban volt.
Szofija már nem válaszolt levelekre. Nem fogadott látogatókat. Egy nap pedig furcsa, hideg levelet írt a lányának: megkérte, ne jöjjön, ne küldjön semmit.
Megvádolta, hogy ilyen férfit választott, és hogy emiatt került börtönbe.
Valójában nem így gondolta. De tudta: jobb, ha a lánya megsértődik, sír, de elfelejti.
Hadd éljen tovább, anélkül, hogy a múlt árnyékát cipelné.
Szofija Andrejevnát azért ültették le, mert megmérgezte vejeit. A tárgyaláson megkérdezték, megbánta-e. Ő egyszerűen ezt válaszolta:
— Ha tudtam volna, újra megtenném.
Ezek a szavak bekerültek az iratokba. A veje családja pedig mindent megtett, hogy a bíróság a lehető legszigorúbb ítéletet hozza.
Közben Larisa a szobájában feküdt, hallgatta a hangokat a fal mögött.
Valaki jött, és ő meg Ruszlan beszélgettek. Aztán megszólalt a csengő, és több hang lett.
Fel akart kelni, kinézni, ki az, de nem volt ereje. Egyáltalán nem.
És korábban is alig volt ereje. Aznap Ruszlan elfelejtett enni hozni — sem reggelit, sem ebédet.
Már több mint három hónapja feküdt így. Az orvosok csak vállat vonogattak.
Azt mondták, a teste elfáradt, egyszerűen már nem akar úgy működni, mint régen.
Nem volt konkrét diagnózis, nem volt célzott kezelés. Csak általános tanácsok: vitaminok, megfelelő étkezés, pozitív érzelmek — meg ilyenek.
Ruszlan elégedetlen volt. Larisa emlékezett arra a napra, amikor elment síelni a barátaival, és ő hirtelen megbetegedett.
— Rusz’, ne aggódj — próbálta megnyugtatni — előfordul, hogy kicsit beteg az ember. Legközelebb elmész.
— Nem akarok legközelebb! Most akarok menni!
— De akkor talán pénz kell a kezelésre… Most nem tudom elkölteni.
— Azt akarod mondani, dolgoznom kell, hogy aztán mindent rád költsek?
— De tudod, hogy mindig dolgoztam, mindig takarékoskodtam…
— Te? Hét év alatt csak egy évet dolgoztál, és az is különböző helyeken.
— Mert nem tudok ott dolgozni, ahol nem értékelnek!
— Nos, úgy tűnik, senki sem értékelt téged…
Kiment, csapva az ajtót. Larisa ezerszer megbánta, hogy ezeket a szavakat mondta. Miért bántotta meg?
Csak másnap jött vissza. Larisa nem tett fel kérdéseket — akkor még tudott mozogni a házban. De most minden más volt.
Az ajtó nyikorgott. Egy nő állt a küszöbön. Szürke haj, nyugodt szemek, ápolt ruha.
— Szia, Larisa.
— Szia… és maga ki?
Larisa hangja gyenge volt, szinte suttogás. Szigorúnak akart hangzani, de nem tudott.
— Én vagyok az ápolónője. A férje alkalmazott.
Larisa becsukta a szemét, majd újra kinyitotta.
— És hol van ő?
A nő megvonta a vállát:
— Elment.
Larisa nem kérdezett többet. Már tudta. Vár. Vár, hogy meghaljon. Hogy szabad legyen. Szabad egy új életre, egy új nőre, egy új boldogságra.
Szofija Andrejevna leült mellé. A szemében nem csak szakmai távolságtartás volt — valami mély, belső erő ragyogott.
— Szofija Andrejevnának hívnak. Most teát készítek neked, aztán megetetlek.
Larisa majdnem keserűen elmosolyodott:
— És engedélyt adott arra, hogy etessen? Talán azt akarja, hogy minél hamarabb meghaljak?
— Azért alkalmazott, hogy ápoljalak. Ennyi. Nincs több feltétel.
A nő elment, Larisa pedig a plafont bámulta fekve. Könnyek gyűltek a szemébe, de visszatartotta őket. Nem sírni. Nem mutatni gyengeséget.
Ruszlan mindig is furcsa volt. Csak ott akart dolgozni, ahol értékelik.
Larisa megértéssel nézte ezt. Ő tartotta el a családot.
Két műhelye volt, éjjel-nappal dolgozott, mindenhol ott volt. Ha a lányok betegek voltak, helyettesítette őket.
Nem panaszkodott. Nem veszekedett. Egyszerűen tette a dolgát.
A lakást az ő pénzéből vették. A pénzt azért takarította meg, mert azt gondolta:
„Többet kell keresnem, mielőtt teherbe esek.” De a terhesség nem jött. És lassan kezdte észrevenni, hogy Ruszlan egyre gyakrabban tűnik el.
Este nincs otthon. Üzleti utakról, találkozókról, barátokról beszél.
És amikor ágyban feküdt betegként, amikor már nem is tett úgy — akkor értette meg: nem képzelődött, ez a valóság. Csak túl sokáig nem akarta látni az igazságot.
— Segítek leülni — mondta lágyan Szofija Andrejevna, miközben visszatért egy csésze teával. — Bocs, tegezni foglak.
Larisa megrázta a fejét:
— Nem kell. Nem akarok semmit.
Szofija Andrejevna sóhajtott és mellé ült. Tudta, hogy néha a legerősebb az, aki hallgat.
— Tudod — mondta Szofija mély fájdalommal a szemében — a lányom majdnem öngyilkos lett a férje miatt.
Mindent titkolt — félt mások ítéletétől. Elrejtette a zúzódásait, próbált mosolyogni, és a gyerek… a gyerek csendben szenvedett.
De mit tehetett volna? A férje főnök volt. Nem egy egyszerű alkalmazott vagy vezető, hanem a rendőrfőnök.
Megállt egy pillanatra, mintha azt akarná, hogy ezek a szavak a levegőben maradjanak, a szívbe hatoljanak.
— Be kellett avatkoznom. Nem bírtam tovább nézni a szenvedését. Értek a gyógynövényekhez.
Elkészíteni egy teát, amitől a vejed már nem áll fel, nekem ugyanolyan könnyű volt, mint egy egyszerű húslevest főzni.
Larisa tágra nyílt szemmel ült, meglepődve a hallottakon.
— Maga… meg…
— Ó, nem vagyok gyilkos — szakította félbe Szofija lágyan, miközben nyújtotta a forró tea csészét. — Igyál.
Ez egy egészséges ital. Utána megéhezel, visszanyered az erődet. Ne félj.
A nő felállt, Larisa pedig, még mindig zavarodottan, suttogta:
— És senki sem jött rá?
Szofija mosolygott, de ez nem volt gúnyos mosoly, inkább az évek keserűsége.
— Hogyne? Azt hiszed, véletlenül kérte fel a jelenlegi munkáltatóm? Tudta, hogy tíz évet töltöttem börtönben.
Azt hitte, nem fogok segíteni neked. Mintha egy poklot megjárt ember nem lehetne jó ember.
Fél óra múlva a nő egyszerű, de illatos és lelket melengető vacsorát hozott.
— Üljünk az asztalhoz? — ajánlotta.
— Nem, nem tudok… — kezdte Larisa, de Szofija félbeszakította:
— Ezt te így gondolod.
És együtt vacsoráztak. Miután Szofija elpakolta az edényeket, Larisa erőt gyűjtött és megkérdezte:
— És a lánya? Hol van most? Segít önnek? Jár hozzá?
A nő arcán szomorú árny jelent meg. Sokáig hallgatott, mielőtt válaszolt:
— Nem. Nem akarom, hogy tönkretegye az életét miattam. Azt akarom, hogy ő és az unokám nyugodtan éljenek, gondok és emlékek nélkül rólam.
Lassan, mintha a szavak maguktól jöttek volna, elkezdtek könnyedén és természetesen beszélgetni.
Szofija elmesélte Larisának az egész életét: a fájdalmat, az árulást, a börtönbe vezető szerelmet.
Larisa figyelmesen hallgatta, átélve minden mondatot, minden sóhajt.
Nem értette, hogyan élhetett egy ilyen jó és igazságos nő annyi évet börtönben.
És a lányának írt levelet is csak felszínesen ismerte: milyen szavak voltak benne, milyen vádak…
Ekkor értette meg először: ez a nő nem volt idős.
Csak hatvanhárom éves, egy olyan korban, amikor még lehet meleg, találkozások és emlékek.
Hirtelen Larisa úgy érezte, tennie kell valamit, még ha kevés is az ereje, hogy segítsen ennek a nőnek. Hogy egy kicsit helyrehozza az igazságtalanságot.
De hogyan, amikor ő maga is úgy feküdt, mint egy összetört baba, képtelen felkelni az ágyból?
Emlékezett az orvos szavaira: „Ha hányingered van, egyél. Ha fáj mozogni, mozogj. Ha félsz, nevess.”
De hogyan nevessen, amikor elárulták? Amikor az egész világ összedőlt, és csak a hideg és a magány maradt?
Eltelt két hét. Egy ponton Larisa valami furcsát és újat érzett: vágyat. Egyszerű, emberi vágyat arra, hogy kimenjen az utcára, friss levegőt szívjon, érezze a napot a bőrén.
— Szofija Andrejevna — mondta halkan —, talán lemehetnénk a kertbe?
A nő elmosolyodott.
— Ha nem bírjuk a lábunkkal, akkor kúszva megyünk.
Eközben Ruszlan ideges volt. Marina nem vette fel a telefont. Ma sem sikerült rábeszélnie, hogy menjenek a strandra. Ő mindig csak annyit mondott: „Elegem van. Nem akarom.”
Hogyhogy eleged van? Pedig ő maga akart egy egész hónapot a tengernél tölteni. Nem bánná, ha otthon maradna… vagyis nem pontosan otthon, hanem egy másik helyen, ahol senki sem ismeri őket.
Talán aludt és nem hallotta a telefont? Egy kellemetlen gyanú fogant meg benne: mostanában túl sokat flörtölt más férfiakkal, akik a parton pihentek.
Határozott léptekkel indult egy taxi felé, és a szállodába ment.
Marina valóban a szobában volt. És nem egyedül. Amikor meglátta, könnyedén ugrott le a helyi jóképű férfi öléből, és egyenesen Ruszlan szemébe nézett.
— Nem kéne a strandon lenned?
— Tudod, úgy döntöttem, visszajövök. Mit jelent ez?
Marina vállat vont, és elküldte csókot az új ismerősnek, aki megkerülve Ruszlant nyugodtan elhagyta a szobát.
— Mit vársz most, hogy elmenjek?
— Valami ilyesmit. Figyelj, szerintem még azt sem érted, ki vagyok neked. És nem is akarok senki lenni neked. Üres ember vagy. Egy hónap után nincs miről beszélni. Ráadásul a feleséged pénzén élsz, és magad sem vagy képes semmire… Az életem hozzád kötése őrültség.
Marina elkezdett pakolni.
— Hová mész?
— Haza. És ne aggódj: mire visszajössz, Larisa talán már nem lesz életben. Én viszont nem akarok lenni a következő. Még a világ összes pénzéért sem.
Még meg sem fordult.
Ruszlan egyedül maradt. Az ágy szélén ült, a fejét fogta a kezeiben. Hogy történhetett ez? Hogy omolhatott össze minden így?
Már elege volt a nyaralóból. Elhatározta, hogy előbb hazamegy. Főleg mert a pénz kezdett fogyni.
Otthon meglepetés várta. Larisa autója nem volt a parkolóban. „Furcsa” — gondolta.
Elmondta az öregasszonynak, hogy az ő feladata a beteg mielőbbi halálának biztosítása.
Talán valaki megtudta, hogy a tulajdonos nincs otthon, és ellopta az autót? Vagy Szofija elfelejtette bezárni az ajtót?
Felnézett — Larisa szobájának ablaka nyitva volt. Tehát az öregasszony bent volt. Valószínűleg szellőztetett.
Bár talán itt lenne az ideje a felújításnak — az egész lakás gyógyszerszagú volt.
Ahogy felment a lépcsőn, már a rendőrséget akarta hívni az esetleges autólopás miatt. De éppen akkor, amikor fordította a kulcsot a zárban, az ajtó kinyílt.
Larisa állt a küszöbön. Felöltözve. Tiszta volt. Szép ruhában. A házból otthonos illat áradt.
— Te… — tudta csak kinyögni Ruszlan.
— Igen, én vagyok — válaszolta nyugodtan. — Gyere be. De ne kezdj semmit. Minden dolgod a szobádban van. Készülj fel. Elváltam.
Ruszlan megdermedt.
— De miért? Szeretlek!
Larisa nevetett — nem keserűen vagy haragosan, inkább szinte szórakozva.
— Menj el. Gyorsan, mielőtt meggondolnám magam.
Elkezdte becsukni az ajtót, de hirtelen megállt. Ruszlan mögött megjelent két ember: egy harminc körüli nő és egy fiatal lány, akik zavartan néztek körül.
— Szentlana! — kiáltotta vidáman Larisa. — Szia! Jöttetek?
— Természetesen! Nagyon aggódtunk… Biztos vagy benne, hogy anya nem bántott meg?
— Nem, természetesen nem. Mindent elmagyaráztam. Nos, készen álltok? Ő még nem tudja, hogy itt vagytok.
Mindhárman elmentek Ruszlan mellett, aki még mindig szoborrá dermedve állt.
— Még itt vagy? — fordult vissza Larisa. — Isten veled.
És az ajtó becsukódott mögöttük.
