A vejem belépett a konyhába, végigmérte az új ruhámat, majd megkérdezte:
— Zsófia néni, és ez a Mihály… egyáltalán rendes ember?
— András, ötven évvel ezelőtt rendes ember volt. Hogy most milyen, azt nem tudom. Lehet, hogy azóta már káromkodni is megtanult.
Léna megforgatta a szemét.
— Anya, te ezt nem érted! Mi van, ha csaló?!
— Akkor nagyon rosszul jár. Van egy nyugdíjam, egy régi hűtőszekrényem és három üveg savanyú uborkám.
A vejem váratlanul felkuncogott.
A lányom úgy nézett rá, mintha elárulta volna az összes családi értéket.
— András, mondj már neki valamit!
És ekkor az általában hallgatag vejem váratlanul kibökte:
— Mit mondjak? Én is szeretnék néha megszökni a gyerekeitek elől.
Csend támadt.
Még a legkisebb unokám is abbahagyta a keksz rágcsálását.
— A MI gyerekeink elől?! — kérdezett vissza Léna.
— Hát, az enyémek is. Csak éppen ritkán látom őket a nagymamájuk nélkül.
Tizenöt év óta először néztem tisztelettel a vejemre.
Kiderült, hogy az örökös szürke pólója alatt igazi forradalmár rejtőzik.
Léna leült egy székre.
— Szóval mindannyian ellenem vagytok?
— Nem, drágám — válaszoltam. — Mi melletted állunk. Csak szeretnénk, ha egy kicsit jobban megismernéd a saját gyerekeidet.
Másnap reggel elindultam a vasútállomásra.
Hosszú évek óta először nem gyerekzoknikkal és keksszel volt tele a táskám, hanem a saját holmijaimmal.
Mihály a peronon várt rám.
Egy csokor margarétával.
Azonnal felismertem.
Igaz, a haja jóval kevesebb lett, a hasa pedig jóval nagyobb.
De a szeme ugyanolyan maradt.
— Zsófikám! Semmit sem változtál!
— Mihály, ha már az első percben hazudsz, csodálatos napunk lesz.
Felnevetett.
Elmentünk egy kis kávézóba.
Kávét és süteményt rendeltünk.
Mihály mesélt az életéről.
Én pedig az enyémről.
Aztán hirtelen elővett a zsebéből egy kis dobozkát.
Majdnem megállt a szívem.
„Úristen, csak ne lánykérés legyen! Hiszen még azt sem tudom, hogy horkol-e!”
De a dobozban egy régi jegy lapult.
Megsárgult, kifakult betűkkel.
— Emlékszel? — kérdezte Mihály.
Az a vonatjegy volt, amellyel ötven évvel ezelőtt a tengerhez akartunk utazni.
Akkor az utazás meghiúsult.
Mihály megőrizte a jegyet.
— Szerettem volna legalább egyszer betartani az ígéretemet — mondta.
Néztem a jegyet, és hirtelen újra annak a fiatal lánynak éreztem magam, aki egykor voltam.
Nem nagymamának.
Nem özvegynek.
Nem olyan nőnek, aki a közeli gyógyszertárban minden gyógyszer árát ismeri.
Egyszerűen csak Zsófiának.
Sétáltunk a tengerparton, fagylaltot ettünk, és nevettünk azon, milyen gyorsan elfárad a lábunk.
Egyszer csak Mihály azt javasolta, hogy táncoljunk.
Ott, a tengerparti sétányon.
— Mihály, néznek az emberek!
— Zsófi, mindketten elmúltunk hetvenévesek. Ha most nem táncolunk, akkor mikor? A saját temetésünkön?
És táncoltunk.
Zene nélkül.
Két idős ember, akiket hirtelen egyáltalán nem érdekelt, mit gondolnak róluk a járókelők.
Este Mihály elkísért a szállodáig.
Arcon csókolt, és azt mondta:
— Köszönöm, hogy eljöttél.
Nem lett belőle mesebeli esküvő.
És őszintén szólva ennek örültem.
Nem volt szükségem új férjre.
Arra volt szükségem, hogy emlékeztessem magam: még élek.
Amikor hazatértem, Léna olyan arckifejezéssel fogadott, mintha éppen egy kalózhajón tett világ körüli útról érkeztem volna vissza.
— Na, milyen volt? — kérdezte.
— Csodálatos!
— És most mi lesz?
— Jövő hónapban újra elutazom.
A lányom a szívéhez kapott.
— Anya!
— Ne aggódj. Hozok neked egy hűtőmágnest.
A vejem, aki mögötte állt, felemelte a hüvelykujját.
A legkisebb unokám pedig megkérdezte:
— Nagyi, most már van vőlegényed?
Elgondolkodtam.
— Egyelőre nincs. De van egy udvarlóm, aki fagylaltot vesz nekem.
— És gazdag?
— Nagyon. Megvannak a saját fogai, és remek a humorérzéke.
Egy héttel később a lányom váratlanul felhívott.
— Anya, Andrással úgy döntöttünk, hogy a hétvégét mi magunk töltjük a gyerekekkel.
— Gratulálok! Épp ideje volt, hogy megismerkedjetek egymással.
Léna felnevetett.
Hosszú idő óta először nem arról beszélgettünk, mikor hozza át hozzám az unokákat.
Megkérdezte, milyen ruhát vettem.
Én pedig megkérdeztem, hogyan sikerült a családi kirándulásuk.
És kiderült, hogy van miről beszélgetnünk.
Most is segítek az unokák körül.
De csak akkor, amikor tudok, és amikor akarok.
Keddenként táncolni járok.
Csütörtökönként találkozom a barátnőimmel.
Néha pedig elutazom, hogy megigyak egy kávét Mihállyal.
Nemrég az egyik szomszédasszonyom megkérdezte:
— Zsófia, nem szégyelled magad? A te korodban kiöltözni, kirúzsozni a szádat, és randevúkra szaladgálni?
Elmosolyodtam.
— Tudod, kedvesem, fiatalon mindig azon szégyenkeztem, hogy mit gondolnak majd rólam mások. Most már csak azt szégyellem, hány évet pazaroltam el ezekre a gondolatokra.
És rájöttem valamire.
Az életkor nem veszi el tőlünk a boldogsághoz való jogot.
Gyakran mi magunk adjuk át önként ezt a jogot másoknak.
A gyerekeinknek, a rokonainknak, a szomszédainknak.
Aztán csodálkozunk, hogy az életünk mások kéréseinek végtelen listájává változott.
Szeretni a családunkat csodálatos dolog.
Segíteni a gyerekeinknek nagyszerű.
De nagymamának lenni nem jelenti azt, hogy megszűnünk nőnek lenni.
És ha egy napon, hetvennégy évesen kedvet kaptok ahhoz, hogy vegyetek egy piros rúzst, felvegyetek egy szép ruhát, és elmenjetek egy randevúra…
Menjetek!
Csak a telefonotokat ne felejtsétek otthon.
Hátha felhívnak a gyerekek, hogy megkérdezzék, hogyan kell tésztát főzni.
Ti pedig végre azt válaszolhatjátok:
— Drágáim, ma szabadnapos vagyok! 😂❤️
